ты

ты всё также хранишь корешки от билетов с любимых поездок
и нелепо привязываешься к, близким сердцу, вещам?
до сих пор, наверно, считаешь свой город ужасно тесным?
и придаешь невероятно огромное значение мелочам?

ты смеёшься ещё с этих старых как мир ситкомов?
с шуток Чендлера, Барни Стинсона и Джей Ди?
и, наверное, сколько бы ни было книжек новых,
каждый год перечитываешь «Принца» Экзюпери?

ты ещё не забыла, как мы смеялись тогда в семнадцать?
как сбегали с уроков/из дома/чужих голов?
как до одури мы спешили во всё влюбляться:
в города, переулки, музыку и, конечно же, дураков...

ты всё также поёшь под гитару грустные песни,
просыпаешь пары, сконфуженно морщишь лоб?
забываешь в плохую погоду зонт, хоть ты тресни!
и грустишь, потому что он полюбить тебя так и не смог?

ты, как раньше, рисуешь сбоку в тетрадях в клетку,
представляешься в «Старбаксе» именем не своим?
и всё также пишешь стихи ночами/на лекциях/на салфетках,
засыпаешь с мыслью о том, что «кем-то же он любим»?

ты всё также ищешь, за что бы тебе зацепиться?
меняешь образы, статусы, пароли и адреса?
и снова боишься во всём этом взять и забыться,
не дойдя совсем немножечко до конца?

ты, пожалуйста, помни, что мир к нам ко всем безразличен.
он не будет тебе помогать протягивать тонкую нить.
и суфлёр не встанет рядом с волшебной такой табличкой,
на которой написано, как же правильно нужно жить.