Проклятый драгоценный дар

Скатилась тихо по щеке, упала
Слеза на полотно из бесконечных строк
Художника, с кем Муза воспылала.
И поэтический в нём засиял порок.

И он писал, словно заговорённый,
Он будто маг, творивший языком.
Он в дело своё был влюблённый,
Он с делом своим был знаком.

Но знайте, не пройдёт ни дня, ни ночи,
Чтобы не проклял он свой тяжкий дар.
Пусть красны от бессонья его очи -
Но может словом нанести удар.

Глаза слезятся от сиянья света.
Затворник. Но жива душа его.
Находится он в поиске ответа,
Но сколько уже ищет – ничего.

И давит дар его на шее камнем,
И черными руками душит плоть.
Судьбу свою поэт не принимает,
Но от печалей его скроет ночь.

И тянет вниз, слезою за слезою,
Ведь должен он сердца глаголом жечь.
О, Муза! Хватит звать его с собою!
Он хочет скрыться, а не словом сечь!

Но женщина, лукаво улыбнувшись,
Взяла поэта за руку опять.
Однажды он, бездарностью проснувшись,
Станет кричать, стенать и Музу звать.

Ведь дар, каким б невыносимым ни был -
Священен. Коль он есть – есть что терять.
Стихами можно разукрасить небо,
И души в целую мозаику собрать.


20 октября 2012. Цикл стихов "Серый мир" - акт пятый.