Поэту

Поэт не тот, кто требует признания.
Плевать на славу, гонорары, звания.
Он одинок, как шелудивый пёс,
И с властью не целуется взасос.
Пока поэт влюблён, он пишет,
Безмолвный голос Бога слышит,
И в ночь пока Земля погружена,
Нужны перо, листок и тишина.

Скажи, поэт, какие же мыслишки
Отныне для тебя не дерзки слишком?
Что за стишки, дурачась, ты рифмуешь?
За что башкой отчаянной рискуешь?
И с кем за честь дерешься на дуэли,
И чист ли ты душой на самом деле?
Скажи, дружок, кому ещё ты нужен,
Пока с игривой Музой дружен?
Кому за деньги тайно продаёшься?
Над чем, любя, рыдаешь и смеёшься?
Какие бродят в мыслях откровенья?
Готов ли ты испытывать лишенья
И быть один, как ветер в чистом поле,
Но не скорбеть о незавидной доле?
Готов ли  ты за сытную похлебку
Быть преданным последнему уё@ку?
И променять нетленную свободу
На право написать злодею оду.
Готов ли быть осмеян и унижен,
И под гребенку дураков подстрижен.
Готов ли стать  отверженным изгоем,
Но только не ходить с толпою строем.
Готов ли ты к расстрелу на рассвете,
К тому, что вдруг тебя забудут дети.
И песни, что народу пел ты страстно,
Им будут не услышаны напрасно.

Да полно, парень, разве в этом дело?
Лишь бы душа цвела и петь хотела.
Лишь бы уста с любимой целовались,
И рифмы шустрые легко чередовались.
Пусть будет мысль точна, добра и ясна:
Лишь бы страна моя была прекрасна!
От чудного заката до рассвета
Служила вдохновению поэта.

25.06.12. А.Г.