Желательная растерянность

Чего бы возжелать?.. Вина ли?.. Океана?..
Богатства без проблем?.. Билетов на Луну?..
А может суеты, манящей постоянно
в какую-то навек пропавшую весну?..

Холодные миры, летящие сквозь дыры
вселенной, мне давно пытались предложить
спасенье от сего, чуть тронутого, мира,
а я все не хотел. Ни падать... ни служить...

В движении руки как-будто бы нарочно
мне виделась тоска распахнутых ворот,
ведущих в никуда, где даже мёртвым тошно
и хочется себя, но, вот, наоборот.

Прищурюсь - не видать. Склонюсь - терзаюсь болью.
Укроюсь между строк написанного - пью,
срываясь по утрам в пучину алкоголя,
меняющего смысл зеркал в Его раю.

И можно бы сплести талантливые пальцы
в едва заметный знак грядущих перемен,
но мне не подошла душа неандертальца,
которой этот мир достался нынче в плен.

И что теперь?! Кому являться в снах трагичных
фигурой ни на что не годного юнца,
забывшего о том, что жизнь, увы, безлична,
хоть требует ещё какого-то лица.

И резкие слова в итоге не заменят
единственной слезы невидимую соль!
И кровь не побежит быстрей по тёмной вене,
покуда не поймёшь, а в чём же твоя роль

на этих в суете сколоченных подмостках
театрика давно отброшенных теней...
В святые? Хорошо. Но их реально - горстка.
К распявшим? Без проблем. Но там, брат, потесней...

Метания... октябрь... издержки примитивных
соблазнов улететь куда-то в никуда...
А я все трепещу растерянно-наивно
от вывода, что смерть - по сути не беда,

но форма на Земле искомого покоя,
предложенного Тем, кто жизнь нарисовал
на склеенных в пейзаж реальности обоях
прихожей, что скорей похожа на вокзал.

Так, может подождать?! Что толку в электричке,
когда в руках билет в роскошное СВ?
Ведь мыслить - это так... вопрос больной привычки,
засевшей в не совсем здоровой голове.

А значит тосковать по боли - просто странно,
коль кто-то искупил вселенскую вину...
Чего бы возжелать?.. Вина ли?.. Океана?..
Богатства без проблем?.. Билетов на Луну?..