Горе-поэт

Чего-то пьяно промычал

И кулем на диван свалился.

«Опять, скотина, все пропил...

Да чтоб ты ею подавился!..»

Жена, кляня весь белый свет,

В прихожей туфли подвигала,

Следы «талантливых» утех

Вонючей тряпкой вытирала.

Скуля, погладила белье,

Сварила суп из «топорища»,

Чтоб поутру горе-поэт

Похмелье полечил. Свинища!..

До петухов ей не спалось:

Листала мятую тетрадку.

В трактате жизнь ее – насквозь –

Раскладывалась по порядку.

Вот деревенский сабантуй.

И он – из города, приезжий –

Вновь строчки чудные читал,

Плечо поглаживая нежно.

Куда же все потом ушло?

Не рос. Не двигался. Не мыслил.

Талант пропил да раздарил,

Не послужив пером Отчизне.

Скользя мизинцем по листку,

Она взволнованно читала

О той, что Музою ему

И откровением не стала...

А он, прищурив пьяный глаз,

С восторгом, с верой, с упоением

Следил уже не в первый раз,

Как трогает  его творение...
               
 21.10.2009.