Сказка про небо

Если бы у меня были силы, небо бы никогда не упало. Я бы держала его на плечах, не испытывая ни толики неудобства. Возможно, иногда оно бы надоедало, как надоедает рюкзак, который долго носишь на спине. Иногда бы бесило, как бесит заживающая рана, которую нельзя чесать. Но никогда бы не упало.

Если бы у меня не было разума, я бы могла ни о чём не думать. Понимаешь, совсем ни о чём не думать. Не загоняться, не паниковать, не трястись в углу от того, насколько всё беспросветно. Тогда, наверное, было бы чуть полегче. Небо бы падало, я бы не замечала.  Кажется, это и называют счастьем.

Если бы во мне была злоба, я бы использовала её как топливо. Как материю, из которой что-нибудь можно выстроить. И, возможно, это бы помогало мне. Я бы была в такой бесконечной ярости, что оттолкнула бы небо, падающее не вовремя и не к месту. Небо бы испугалось и вновь повисло.

Но всё это время у меня была я. Маленькая, бледная я, распадающаяся на части. Склеенная по кускам, нелепо и криво скроенным. Даже не сшитая - так, скреплённая наспех кем-то, кто плохо видит и мало делает. И каждый раз, когда падало небо... Когда оно в очередной раз падало, я всё думала, что вот в этот-то раз меня точно придавит насмерть.

Знаешь, что странно? Я столько лет ловлю хрупкими плечами это треклятое небо, что, кажется, уже почти с ним сроднилась. Потому что каждый раз в моей голове звучит аксиома, мол: "Нужно выстоять". Обязательно нужно выстоять. Больше некому.

Кажется,
именно это
меня
спасает.

Автор иллюстрации: Эйри