Прозрачная берёзовая роща,
а в небе сизом стынут облака.
В мирке закрытом жить гораздо проще,
пусть воздуха – всего на два глотка.
Ах, эта сладкая, но мнимая свобода
близка, но не укусишь локоток.
Давно исчезла, стёрлась память рода,
сквозь пальцы просочилась, как песок.
Покрою голову предложенной косынкой,
куплю свечей, зажгу за упокой.
И, помянув весь род свой, по старинке
перекрещусь несмело я рукой.
На улицах проходят люди мимо,
не улыбнувшись, даже не кивнув.
Так продавщицы раньше с постной миной
аршином ткани мерили в длину.
Да, мы живём в мирке своём закрытом,
лишь понаслышке знаем, что за ним.
Одеты и обуты, скудно сыты,
не помним, не имеем, не храним.
Берёзы вдалеке под небом синим,
родная до мурашек белизна…
Прозрачны дни осенние в России.
Тревожна на рассвете тишина.
Тревожна на рассвете тишина
© Copyright: Лариса Струина Исаева, 2020
Свидетельство о публикации №120102808982
Свидетельство о публикации №120102808982
Рецензии