Родному дому с детства не родной,
А с мукой долгих лет - того и пуще,
Привечен я счастливой стороной,
Где каждый день похож на предыдущий.
Где каждый день до ночи детвора
Галдит, себя не помня, на площадке,
Где улетают в бездну вечера,
Как в урну кукурузные початки.
Проснусь - двенадцать, изнутри щемит,
А разум бродит сжатыми полями,
К которым сердца давящий гранит
Меня прижал, побитого граблями.
Я каждый раз рекусь не вспоминать,
Но глупо оборачиваюсь снова,
Забыв, что мне не велено менять
Надёжной, предсказуемой основы.
28.10.2020
Родному краю с детства не родной...
© Copyright: Вячеслав Шатохин, 2020
Свидетельство о публикации №120102808802
Свидетельство о публикации №120102808802
Рецензии