Четверть века прошло за границей
и надеяться стало смешным...
Г.Иванов
Где она? Где граница моя?
И куда возвращаться прикажешь?
По империи мышью снуя,
ничего никому не докажешь.
Есть язык, ничего больше нет.
Крошка Цахес на фоне заката,
летаргический тающий свет,
обложивший Россию, как ватой.
Разбегаются вширь города,
но у времени та же манера
воды гнать в океан «Никогда».
Такова его скудная мера.
Век бредовый застыл в полусне
и границы бессильно размыты.
Но природа цветёт по весне
и кусают, как прежде, москиты.
Где она? Где граница моя...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120102808149
Свидетельство о публикации №120102808149
Рецензии