Утешь меня, больная осень,
тебе мир тоже опротивел.
Мы оба жизнь едва выносим,
она чем дальше, тем ретивей.
Навалится и мнёт и топчет
и требует к себе вниманья,
орёт, как на заборе кочет,
теряя меру и сознанье.
Союзников, как кот наплакал,
иных уж нет, а те далече.
С утра сегодня дождик капал,
достиг членораздельной речи.
Он вроде бы велел крепиться,
ещё сказал, что смерть лишь слово,
и не пристало с ней рядиться,
судиться, напирать сурово.
Её товар в цене у теней
и только тени с нею в доле.
И лунных этих порождений
ищи-свищи, как ветра в поле.
Она сама, как тень обмана,
и лишь обманом промышляет.
А с ней любители тумана
по осени злоумышляют.
О чём бишь я? Ах да, погода,
дождь выучил мой бред на память.
Во славу окончанья года
кружится мёртвых листьев заметь.
Утешь меня, больная осень...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120102808078
Свидетельство о публикации №120102808078
Рецензии