Поэт

Письмо отрады бережно лелеет,
Слова любви, что в рифму превратил,
Где образ в памяти ему милее,
Чем то, что видел, с кем он говорил.

Он превращает в муку, то что было,
Её походка,  милый, томный взгляд,
Овал лица, и гибкий стан явила,
Она, не зная, выплеснула яд.

И этот яд, милее вожделенья,
Поплыл по венам, в плен его беря,
Как восхищён и как без сожаленья,
Отдал бы жизнь, всего за тёплый взгляд.

Как безрассудно принят образ в сердце,
В плену мечты, осаду держит ночь,
А по утру, как будто был растерзан,
Стихи родИлись, но читать невмочь.

Любовью изведённый до предела,
Себе фантазий воз нагородил,
Поэт сморённый  пал, уставшим телом,
Как амбразуру, он стихи закрыл.

А к вечеру умывши слезы скорби,
Опять попытка, но не ладен стих,
И в магазин, печально спину сгорбив,
Идёт 100 грамм он взять очередных.

Потом ещё, по 100 с друзьями выпил,
За жизнь курчавую, - тост по'днял и утих.
И, розомлев,  на  грубом, страшном  хрипе,
Сказал - Хотите прочитаю стих?

—Ты что дружбан, писать стихи умеешь?
Ну, блин, даёшь! Тогда  читай свой стих,
–Я помню это чудное мгновенье,
Когда передо мной явилась ты.

–А дальше? –Дальше жизни как не стало,
В тумане все, пропал я насовсем.
Та женщина меня околдовала,
С тех пор пишу стихи назло им всем.