Прощание с книгой

Из кучи всяческой, смешной макулатуры,
Я книгу взял. Решил ее листнуть.
На фоне умирающей культуры
У книг дорога, видеть в мусор путь.
Я с Пикулем недавно распростился.
Без жалости, тома сдал в магазин.
Еще при том немало удивился,
Как их читал, когда-то, одержимо.
А тут завис я вдруг над Паустовским.
Я книг его давно не открывал.
Он чем-то Бунинским повеял, Гиляровским.
И книгу я выбрасывать не стал.
Его обожествляла Марлен Дитрих.
Он Нобеля едва не получил.
Ну, просто умер, не попал во время,
А так бы он лауреатом, точно, был.
О жизни повесть вся была в потертой книге.
Пропитана любовью к разным городам.
И все тащил он годы, как вериги,
И люди проходили по годам.
Там много места занимает город Киев,
И множество пейзажей там земных.
Тем повезло, что там когда-то жили,
Им есть, что вспомнить, книга вся о них.
Я книгу отложил. Пускай лежит на полке.
Быть может как-то вздумаю еще ее листнуть.
А выкинуть? Так это ждать недолго...
Тут разберутся без меня. Какой уже там труд?
28.10.20.
В заставке другая старая книга.
Сфотаю Паустовского, заменю.