Лист осенний...
Вновь по лужам я иду с тобой;
Ветер пусть души моей закружит
Лист осенний брошенный в прибой...
Лист осенний, странно, неувядший,
А ведь я всегда считала так...
Будто древний он старообрядчик,
Во спирту хранил любви пятак.
Не ждала тепла уж много лет я,
Утряслись дела, стабилен быт...
И в шкафах семейные скелеты,
Но душа о них уж не болит...
Не болела... а теперь вот стала,
Когда боль омыл собой прибой;
Поняла она что не увяла,
Что осталась вечно молодой.
Что осталась вечно юной даже,
В теплоте оттаявши твоей.
Где ж ты был потерян, мой пропажа,
Кто читает все в душе моей?
Развела судьба по разным далям,
Не желала, видно, встречи нам,
Пока долг за счастье не отдали
Двум случайным рядом чужакам...
Точно в срок, наверно, происходит
В этом мире абсолютно все;
Кто-то сердцу дорогих находит,
Кто-то крест чужой всю жизнь несет,
Кто-то за чужое вновь схватился,
Кто-то плачет, кто в сомненьях весь...
Знаю я - коль ты вчера приснился,
То сегодня встречу тебя здесь.
Чтоб опять с тобой пройтись по лужам
И, как дети, звонко хохотать...
Ну и пусть мой голос вновь простужен -
Буду я стихи тебе читать!..
...Лист осенний приземлился в омут,
Где воронок много и тепла...
Подойду к тому я водоему,
Где судьба меня всегда ждала.
28.10.2020 11:53 мск
Свидетельство о публикации №120102804120
Понравилось стихотворение, и фраза в нём хорошо звучит: "...Кто-то крест чужой всю жизнь несет..."
Многие, думаю, выделят для себя эту строку, потому что она точно отражает
некоторое человеческое состояние дел.
Стих спокойный в своей лиричности и ёмкий на образы, полноценно зашёл.
Доброго времени, Лия, и - Спасибо.
Игорь Жартовский 14.06.2023 01:12 Заявить о нарушении
В надежды, где цвели еще цветы. Родители живые. День осеннний.
И так тепло бывает встретить их, кого ты знал в то солнечное время,
Что опыта критичность на таких сознаньем не наносится, как с теми,
Кто вновь знакомым стал в твоей судьбе. Но это - проза,- интересно мало.
Тебя вернули юного тебе, на плечи мечт накинув покрывало.
И в памяти останутся пускай, когда очнешься от иллюзий хрупких.
В мечтах прекрасно, только жизнь - не Рай,
В ней не мечты важны - дела, поступки.
В ней важно слово, крепче стали что,
А не такое, что сгорит под утро.
Вновь скомкано стихов былых манто, неинтересных в будущем как будто.
Неактуальных мудрой голове и опытному сердцу мемуаров.
Осенний лист к весне сгниет в траве, отживший, но исчезнувший недаром.
Удобривший ту глубину души, что расплескаться вряд ли может где-то.
Мечтаньям - время, а поступкам - жизнь.
Дела - Творцам, а болтовня - поэтам.
Доброго дня, Игорь. Спасибо Вам за очередной Ваш теплый визит.
Насчет "смешной траты времени"... мама обожала слушать мои юные стихи, гордилась мною, а я с такой гордостью ей их читала(улыбаюсь, вспоминая),- не она, и я бы забросила это занятие, а вот ее нет уже более 10ти лет, а я, написав стих, всегда представляю как бы она порадовалась, и пишу их всю жизнь только ради нее одной. Вот такие родные души бывают, живущие друг для друга и душа в душу, что даже с ними, давно ушедшими в миры иные, ментально и духовно связан навечно и хочется делать всю жизнь земную то, что их радовало. Держать с ними неразрывную связь этим.
Но это тоже все лирика и сантименты. Еще раз спасибо за теплый визит.
Ария Старк 14.06.2023 07:43 Заявить о нарушении
Опыт, он, как лесная полянка, постоянно зарастает новым поверх
прежнего. Но сама суть места не меняется, только почва становится всё более плодородной со временем )
Когда рядом есть небезразличный вниматель твоих попыток что-то мысленное уложить в гармонию, это наполняет некоторым особым счастьем и живым огоньком.
Но некоторые разжигают его сами, а у некоторых не получается, и тогда их стихи,
словно дым без огня, и часто весьма красивый дым.
Игорь Жартовский 15.06.2023 12:43 Заявить о нарушении