Поэзия мертва,
Когда вне обихода,
Когда её слова
Не трогают народа.
Ты что ни говори
И как ни выражайся
На паперти земли,
Хоть богом называйся,
Когда твоей рукой
Начертанная дума
Всё выглядит пустой
Среди людского шума.
Тогда пришёл конец
Сознания и мысли
Твои мертвы певец,
Иль в воздухе зависли.
Поэзия тогда
В роду исповедима,
Когда она жива,
Как Бог, необходима.
Когда её в тщете
Финансовой находят
И ход дают везде,
И на олимп возводят,
Тогда она даёт
Рабочему народу
Не лирику пустот,
А деловую оду.
Бог правды и добра,
И сущего Всевышний,
Услышишь ли меня,
Или в Тебе я лишний?!
11:15
28.10.2020г.
-\-
зов
© Copyright: Виктор Николаевич Комаров, 2020
Свидетельство о публикации №120102803442
Свидетельство о публикации №120102803442
Рецензии
