Казалось бы, закончился сезон,
опали отлетавшиеся крылья.
Всё, что звенело, погрузилось в сон
и поросло, невидимое, былью.
Ни лёгких и стремительных стрекоз,
ни грациозных бабочек воздушных.
Комар и тот не сунет больше нос,
не пустит чьей-то кровушки бездушно.
Вот и туман пожаловал с небес
укрыть и подоткнуть с боков собою
раздетый до листочка чёрный лес
и меморикс холодного прибоя.
Казалось бы, пора и поостыть,
махнуть на всё усталою рукою
да посадить на цепь лихую прыть –
но ветер не даёт никак покоя.
Стучится в дверь, колотится в окно,
присвистывает, плачет среди ночи.
Пробудишься – вокруг темным-темно,
а он черкнёт крылом и стрОчит, стрОчит...
На бескрылье
© Copyright: Людмила Станева, 2020
Свидетельство о публикации №120102801036
Свидетельство о публикации №120102801036
Рецензии