Цикорий Cichorium

Её глаза — кленовый рыжий лист,
Вся светится, когда заходит в дом.
Улыбка на губах её не спит,
Она смеётся, словно ясный гром.

Осенняя, серьёзная, чудная —
В ней разлилась вся солнечная кровь.
Но скрытная. Почти не отвечает
На тихий любопытный к ней вопрос.

Знаком я с нею долгие недели.
Ей словно бы на всех не всё равно.
Но как-то мысль случайно завертелась,
Что я о ней не знаю ничего.

И я стал наблюдать, как хитрый ветер,
Взбивает что шелкОвый сарафан.
И нет её таинственней на свете,
И правды нет всем сказанным словам.

Смотрю я на неё издалека —
Пока она в компании — смеётся,
Весёлая и яркая она,
Как тёплое и ласковое солнце.

В мгновенье ненадолго отойти,
И стоит ей к окну вдруг отвернутся —
В ней гаснут эти светлые огни.
От вида одного все сжались чувства.

Как будто кто-то выключил её —
Она стоит, как кукла, без эмоций.
Прожив как будто лет без лишних сто,
С глубоким отпечатком едкой горечи.

И вид у ней особенный и тихий.
Становится так глубоко мне жаль.
Такой он ледяной и бледноликий,
Внутри неё свела гнездо печаль.

Она всегда ответит, что в порядке,
Что в жизни непростой всё хорошо.
Я никогда не зрел, как она плачет,
Иль как летит стремительно на дно.

Свободная, прямая, как осока.
Играет в счастье, что уже вросло.
Но выглядит такою одинокой.
И нет во всей Вселенной никого.