Глупость, сказанная в рифму,
Превращается в стихи.
А когда ещё и спета –
Это музыка уже.
У меня бывает рыхло,
Сыро, смазано… апчхи!
Но куда я дену это,
Миль пардон, не Фаберже?
Понимая совокупность,
Где и выдумка, и жизнь,
Я прощаю эту нудность
И наличие пустот.
Потому что эта глупость –
Недотянутая мысль,
Недоделанная мудрость,
Недовыношенный плод.
Нет сонаты, нет сонета,
На душе моей раздор.
Но родившаяся глупость
Для чего-то зачата.
Я кладу её от света –
Зреть, как снятый помидор.
А была она бы луком –
Помидору не чета.
С помидором тьма мороки,
Даже если он сеньор.
А от лука горя нету:
Сделал связку и забудь.
И на глупенькие строки
Выпускать не надо свор.
Не укор они поэту,
Переварим как-нибудь.
2020
Глупость
© Copyright: Иван Парамонов, 2020
Свидетельство о публикации №120102708001
Свидетельство о публикации №120102708001
Рецензии