Мне жить легко Подборка стихов 11698

СЕРГЕЙ  НОСОВ

МНЕ ЖИТЬ ЛЕГКО
ПОДБОРКА СТИХОВ 11798


   .   .   .
Мне жить легко
ведь все
мои желания
ушли бродить
по свету без меня
желанье славы
в Северной Америке
а сам я там
и не был никогда
желания достатка
нет не в Азии -
в Норвегии
а может быть
и в Англии
вот в Лондоне
где раньше я бывал
одна любовь
осталась здесь
со мной
на побережье
Финского залива
и плещется с волнами
как всегда


живу один
гостей не принимаю
ведь я не пью
и комната тесна
ну девушки
бывают иногда
но разве это гости -
это счастье
которое влетает
как на крыльях
и шепчет сладкие
слова любви


а в остальном
все точно
то же самое
что двести да и больше
лет назад
и у подъезда
ждут меня извозчики
и дворники
метут метлою улицу
и фонари унылые
горят.
 

   .   .   .
Никто мне не мешает
жить на свете
и днем и ночью
в двери не стучится
не отнимает
солнце и луну
не прячет лето
где-то под кроватью
не запрещает
жаркую любовь
и не украл
судьбу мою когда-то
чтобы под именем моим
всю жизнь прожить
а мне вернуть
лишь старость
на закате
когда все кончилось
и не успев начаться
и души улетают
в небеса.


   .   .   .
И я с кем-то
всегда говорил говорил
то с одним
то с другим
а зачем говорил -
непонятно
что узнали они
от меня
и что поняли
и что очень хотели
понять


ведь на самом-то деле
конечно же
не они же хоть что-нибудь
поняли
понял я - ни к чему говорить
это все
сотрясение воздуха
то которое лучше забыть


и теперь я
все время молчу
на вопросы -
могу и ответить
а вот сам
ничего не скажу
ни прохожим
которых увижу
ни любому
прошедшему дню.



   .   .   .
Как хорошо
что я не на вокзале
не в пригородном
маленьком автобусе
и не в толпе людей
на старой площади
где памятник
кому-нибудь стоит


я за закрытой дверью
и один
и это ведь как раз
и замечательно
никто не смотрит
красными глазами
внимательно и нагло
на меня
никто не дергает
зачем-то за рукав
и закурить не просит
подозрительно
мне сапогом
не наступают на ноги
локтями не толкают
никогда


да я один…
я понял что так лучше
чем быть в толпе
в дороге на вокзале
и никуда уже
не уезжать.



   .   .   .
Что было в детстве
помнишь так
как будто
это случилось
только лишь вчера
а вот потом
события уходят
как путники простые
по дороге
чтоб больше
не вернуться никогда


и смутно помнишь
все что было даже
хотя бы десять
тихих лет назад -
лишь только
очертания событий
как тени
непонятные остались
и ни о чем уже
не говорят


жизнь для того
наверно существует
чтоб прошлое
пропало в серой мгле
и приходило новое
что люди
всегда конечно любят
почему-то
пока его умеют
не терять.


   .   .   .
Ты можешь наслаждаться
травами цветами
и шумом листьев
в роще поутру
но не людьми
которых ты встречаешь
и не беседами
не спорами пустыми…
как будто в мире
лучше одному
всегда и всюду
когда рядом только
леса дремучие
широкие поля
и море бурное
и реки что приходят
к нему как девушки
к любовнику родному
и нет людей домов
и городов
вокруг тебя теперь
на белом свете.



   .   .   .
Говорят что в воде
ты поднимешь
и камень огромный
легко
и вот я
будто-то бы и живу
в той прозрачной воде
голубой
где легко поднимаю
тяжелые камни -
камень творчества
камень надежды
и камень  любви
от которого
жар так и пышет
ночами…
и могу поднять
собственный дом
вместе с крышей
и утром его унести
на окраину мира
где теперь буду жить
и считать
те волшебные звезды
которыми стали
заветные зерна
великого счастья
что поможет
проплыть океан
на большом корабле
и вернуться обратно
на розовых крыльях.



   .   .   .
Буря сносит
все крыши домов
а с тебя
только кепку сорвала
холод в лед превратил
все вокруг
что смеялось
и пело когда-то
ты остался
цветком голубым
даже в этой
морозной пустыне
феи чудных лесов
превратились в старух
те кто их полюбил
разбрелись по могилам
а ты жил и живешь
под волшебной луной
для тебя и весна
возвращается снова
девчонкой веселой
и опять на земле
чудный май.



   .   .   .
И требуется лишь
не замечать
всего что происходит
в этом мире
и видеть только
звезды и луну
играть с ними ночами
чудно в прятки
и целовать
проснувшееся солнце
когда оно приходит
по утрам
забыв про стыд
и вовсе без одежды
а только в том
в чем родилось когда-то
когда бог создал
этот белый свет
где многого
и понимать не надо
и лучшее порою -
все забыть
отдать себя весне
и с ней кружиться
в чудесном вальсе
счастья и  любви.


   .   .   .
И если поезда уходят
куда-то без тебя
так много лет
ты сам идешь
в большую жизнь
дорогами своими
а не стоишь безмолвно
на перроне
и провожаешь эти поезда

судьба твоя
как верная подруга
приводит
на волшебные поляны
где столько нежности
и радостной любви…
и дарит тайную
заветную  свободу
с которой ты  легко
взлетаешь к звездам
и возвращается
на землю
чудным утром
и пьешь нектар
цветов весенних
милых
и дышишь
юным счастьем
и восторгом
и собираешь радости
земные
как ягоды
в таинственном саду.


  .   .   .
Оставь их всех
смешных и полудиких
один пускай кусается
весь день
как пес
сидящий на цепи
другой - пускай кривляется
и пляшет
как клоун от рождения
на сцене
забудь про них
живи как в чистом поле
как будто бы вокруг
нет ни души
и над тобою
небо голубое
и в нем плывут
так славно облака
и шлют тебе
большой привет от бога
который
уже машет нам рукой.


   .   .   .
И с чего начинается
улица старости
я и забыл
где кончается
улица детства
не помню
знаю только
поляну любви
под горящей луной
ту где с неба
как слезы
все падают звезды
и слышны поцелуи
в густой темноте
а как утро приходит
становится тихо
только тени так сладостно
вновь обнимают друг друга
не заметив что входит
стесняясь рассвет.



   .   .   .

И я же знаю
что в своем лесу
нарву цветов волшебных
на рассвете
и в комнате
оставлю тот букет
и станет жизнь стремительно
счастливой
как будто их
чудесный аромат
так привлекает
сказочное счастье
что вот оно всю ночь
летит ко мне
как бабочка красивая
ночная
которую влечет
нектар любви.





   .   .   .

И вот ты стал уже
ни молодым ни старым
и возраст потерял
как кошелек
где были деньги
на любовь и танцы
если бы ты
остался молодым
на палочку
чтоб с ней ходить
все время
если бы ты
вдруг взял и постарел
но ты уже не знаешь
сколько лет
ты жил на белом свете
как будто бы
живешь
в другом пространстве
где никогда
не опадают листья
не вянут осенью
последние цветы
и не бывает
ни зимы ни лета
а вечно только
первый день весны.


   .   .   .

Ты никогда не знаешь
что случится
сегодня или завтра
и живешь
как будто
на краю обрыва
с которого
ты можешь вдруг сорваться
неведомо куда
в какой-то миг
и что там встретишь
в пропасти бездонной
неведомо на свете
никому
поэтому живи
как жил и раньше
возможно ты
и просто не заметишь
что полетишь  куда-то
в серой мгле.





   .   .   .

И вот вам встретится
какой-то человек
как будто без лица
и одинокий
когда сидите
где-нибудь в саду
на старенькой скамье
а он придет
и сядет рядом с вами
и будет
долго очень говорить
что раньше здесь когда-то
такой пустырь
бескрайний был
росли одни лишь
лопухи крапива
и никого не встретишь
никогда
теперь же вы пришли
шумят деревья
так хорошо
что стал я не один
ведь я всегда
с тех пор
как я на свете
все так и жил
на этом пустыре.




   .   .   .

Я в мире был
прохожим незаметным
и шел устало
по дороге пыльной
и так хотел
куда-нибудь прийти
но все у той дороги
отдалялось
чем больше я по ней
упрямо шел
леса с полями
города и страны
и нежная
счастливая любовь
и я свернул
с дороги наконец
остался на лугу
на камне одиноком
сидеть и ждать
что встречу
в этом мире
и что ко мне
когда-нибудь придет
и вот явилась
в полночь и любовь
такая чудная
такая молодая
а утром
море я увидел
совсем рядом
волшебно голубое
словно небо
упало вдруг на землю
для меня
и в зеркало взглянув
с улыбкой
я увидел
себя таким же юным
как  когда-то
так много долгих
грустных лет назад.



   .   .   .

Я тебя дожидаюсь
а ты  дожидаешься счастья
а вот счастье
ждет вечности
целую ночь
только вечность
уже ничего не желает
она просто приходит
чтоб тихо стоять
за окном.






   .   .   .

На руках
ты уносишь надежду
но она
уже скоро умрет
ведь от смерти
лекарств не бывает
и нельзя обмануть
эту жизнь
не оставив ей осени
или разлуки
обещая
одну лишь любовь
без конца.




   .   .   .

А я просто
живу наизнанку
и любовью кормлю тишину
и всегда повторяю
бездумное слово
то которое мне
позволяет забыть
все что было
и годами идти
просто так
по единственной
светлой дороге
на этой
кружащейся вечно
земле.
   .   .   .

Бог  красил краской
голубой
большое небо
над большой землей
и удивлялся
как оно красиво
и вместо ангелов счастливых
рисовал
простые облака
такие белые как дым
из труб зимой
и может быть
поэтому  смешные
летящие  беспечно
кувыркаясь
как дети
на качелях  во дворе.




   .   .   .

А я как девушку
встречаю утро
и поворачиваю стрелку
на часах
чтобы оно
быстрее приходило
и улыбалось в комнате
невольно
улыбкой тех
кто знает что живет
и будет жить
так долго
как минуты
цветами ставшие
давно
в моем саду
и пахнущие счастьем
почему-то.


   .   .   .
Мне ничего не нужно
от огромного
причудливого мира
что вокруг
со всеми городами
и дорогами
лесами и степями
океанами
что землю окружили
как могли…
они ведь мне
не ближе
дальних звезд
я вижу из окна
свой сад пустынный
и в нем мой мир
конечно и кончается
а за калиткой -
темная вселенная
и в ней лишь прочерк
млечного пути.


   .    .    .
Одним обычным словом
я возвращаю жизнь
на много лет назад
как будто
у меня в руке
магический кристалл
в нем время
превращается в пространство
и мир живет тогда
наоборот
из будущего в прошлое
все глубже
уходят дни
как старые солдаты
идущие
с мечами на войну
а кто назад вернется -
неизвестно
быть может девушки
с букетами цветов
для тех солдат
которые погибнут
как погибает все
на белом свете
что меч приносит в мир
а не любовь.




   .   .   .
И чем ты меньше
будешь слышать
слово «надо» -
надо вставать
надо идти
надо работать…
тем проще будет
в мире
жизнь твоя
никто не скажет -
в это надо верить
туда надо спешить
сюда надо вернуться…
ты будешь знать
одно лишь - я хочу
любить и жить
и радоваться жизни
и никогда
не думать ни о чем.


   .   .   .
Я буду радоваться
жизни ради жизни
дождю - ради дождя
и снегу - ради снега
и солнцу - ради солнца
весне - ради весны
любви - ради любви
и всем кого я встречу -
да ради них самих
но ведь и для себя
на самом деле
мне нравится
отдать себя улыбке
и смеху подарить
свой день
и радости (но только -
тайной)
отдать всю ночь
до самого утра
а утром петь
как птицы
встретить солнце
обнять его
и вместе с ним
уснуть.


   .   .   .
Никто не просится
к тебе в друзья
и некому сказать
тебе хоть слово
как будто бы пришел
на край земли
и вот теперь
пора бы и вернуться
но так не хочется…
и вот ты и остался
на берегу вселенной
и один

а за спиной твоей
большие города
далекие
покинутые страны
толпа людей
хороших и не очень
и много суеты
и чьи-то крики
и все сливается
в один далекий гул
и пропадает
в пропасти забвенья.


   .   .   .
И как трудно признать
что уже ничего
и не хочется
ни больших путешествий
и долгой
и страстной любви
ни безумных удач
от которых все время
так кружится
голова
словно кто-то
включил карусель
и тебя закружил…
и как жаль говорить
что так мало уже
интересного
словно все уже видел
и нечего больше
желать
кроме дней
что живут много лет
в одном доме
с покоем
как его неизменные
с самого детства
друзья.


   .   .   .
Зимой какая жизнь…
то снег то слякоть
то опять морозы
и небосвод забит
тяжелой ватой
холодного тумана
как всегда
и солнца нет
как будто оно спит
как спят медведи
по своим берлогам
и ходит вокруг дома
тишина
как старый сторож
и скрипят в снегу
те дедовские валенки ее
которым лет уж столько
сколько миру.

   .   .   .
И мало кто
готов признать
что он воришка мелкий
или плут
он с важностью
конечно говорит
что человек он честный
и верит в свою честность
иногда
но если можно
тихо сплутовать
или украсть
хоть что-то незаметно
соблазн велик
ему не удержаться
и в этот миг
воришка он и плут
а после снова
честный человек
детей охотно
гладит по головке
и бабушку через дорогу
бывает что
шутя переведет.


   .   .   .
Мне помогает жить
все что вокруг
все улицы
где я всегда хожу
все комнаты
в моей пустой квартире
весь дом
в котором я давно живу
и небо над тем домом
днем и ночью
вода реки
с мостом над ней
высоким
и окна в мир
которые открыты
чтоб мир со мной
мог запросто дружить.



   .   .   .
И человек
все знает о себе
и чувствует всегда
зачем он создан
как будто кто-то
это говорит
ему во сне
безлунными ночами
и ищет человек
всегда ту жизнь
которая ему
и предназначена
как рыбе
предназначена река
и птице - небо
лес -
зверям угрюмым
и бабочке -
все нежные цветы.



   .   .   .
Каждый день
необычен
когда его любишь
как любишь
красивую девушку
ну а если ты
волком и сам
посмотрел на него
то тогда в этом дне
как на старой дороге
видны только
ухабы и рытвины
бесконечная пыль
за которой
глухая тоска

так во всем…
если злобно смотреть
в этот мир
то он злым и покажется
а своим
добрым взглядом
мы делаем солнце
счастливее
веселее идут
с нашим смехом
под ручку
дожди
и с улыбкой
кончается хмурая осень
оставляя нас жить
на земле.



   .   .   .
Просто жизнь
без затей
и каких-нибудь там
завитушек
утром - солнце
а ночью - простая луна
днем по улицам
бродит
простуженный ветер
а потом засыпает
в подъездах
как вечный бездомный
не имеющий в жизни
угла
и прохожие
в серых пальто -
торопливые мыши
и автобусы - просто
большие жуки
для них город - как лес
полный старых
поваленных бурей
деревьев
по которым они
и ползут неустанно
пока вечер не кончится
голосом ночи
за которым - всегда тишина
до утра.



   .   .   .
Весна конечно -
наше утро года
и вот теперь уже
почти весна
на небе солнце
стало веселее
давно исчезла
снега седина…
но девушки
не водят хороводы
еще наверно
просто не пора
и вихрь любви
счастливой
не закружится
не унесет
в пустые небеса
чтоб вновь вернуть
на праведную землю
когда закончится
волшебный
нежный май.



   .   .   .

Я выйду снова
на окраину земли
увижу розовое солнце
и вздохну свободно
ведь я теперь один
и ничего не должен никому
не должен кланяться
не должен извиняться
и незачем
кого-нибудь просить
зажечь мне звезды ночью
и луну
повесить за окном
как сказочный фонарь
все есть итак
на свете у меня
и нежность и любовь
луна и звезды
и ласковое солнце
по утрам
и облака
плывущие для счастья.






   .   .   .

Как странно
что поэт живет в стихах
как это несерьезно
лучше в бронзе
быть памятником самому себе
и восковой персоной
своей смерти
сидеть в высоком
каменном дворце
чтобы шагали мимо  экскурсанты
как гуси
за своим экскурсоводом
а по ночам
когда ложится  спать
большая полицейская охрана
вставать
во весь огромный рост
и мерными шагами
ходить по залу
что-то бормоча
быть может  и стихи
«Я памятник  себе…»

Но вот и утро
серое  простое
уборщица с тебя стирает пыль
а ты опять сидишь
все в той же позе
как  приговоренный
поэт и царь
один в своем дворце.





   .   .   .

Сегодня  утро  было  особенно  нарядным
проходя  по  комнатам
они  теснило  тени  сомнения
сдувало пыль  скорби
и  охотно  разговаривало   со  всеми  на  их  языке
окна были  широко  раскрыты
точнее  распахнуты
и  за  ними
на  задумчиво  качающихся  зеленых  ветвях
пели  большие  желтые  птицы  покоя
узоры  памяти    переливались  на  стенах
и  поскрипывающий  паркет  бытия
казался  особенно  долговечным
лестница  сбегала
как  скромная белолицая  девочка
в  густой  бормочущий  с  ветром  сад
за  которым  -
это  было  отчетливо  видно  издали  -
мускулистый  человек
по  пояс  свешиваясь  из  окна  черной  башни
придерживал  увесистую  стрелку  времени
на  обнаженном  циферблате  городских  часов.




 
    .   .   .

Вслед за закатом
в пиджаке бордовом
который уходил
не обернувшись
легко смеясь
к нам приходила  ночь
в своем прозрачном
светлом синем платье
которое взлетало на ветру
и падало к ее ногам
бесстыдно
со множеством
горячих нежных звезд
вокруг большой
таинственной луны
глядящей в мир
огромным желтым глазом
и шепчущей
заветные слова
в той любви
в которой  все на свете
позволено
ведь мы обычно любим
совсем не так
как велено любить.






   .   .    .

Мир становится мягким
когда я к нему
подхожу
и касаюсь его
незаметно
руками
и деревья как будто
из воска
под пальцами мнутся
и трава превращается
в волны
зеленого моря
и они так ласкают
меня языками
как великое множество
нежных телят
и могу я дышать
лепестками цветов
выдыхая их прямо
в далекое
синее небо
где они превращаются
в сказочных птиц
и вьют гнезда свои
в облаках
на коленях у бога.







   .   .   .

Можно быть маленьким
просто играть
погремушкой
можно быть очень старым
и вечно смотреть
в потолок
ну а лучше всего
быстро вырасти
из неуклюжего детства
и вообще не стареть
никогда
оставаться всегда
зеленеющей елью
в таинственном
чудном лесу
или облаком
что не приносит дождя
и холодного снега
но зато наслаждается в небе
своей красотой
и к нему отовсюду
слетаются ангелы
будто бы знают
что в том облаке жизнь
превращается
только в любовь.




   .   .   .

И птицы
тяжелее воздуха всегда
и все равно легко
летят по миру
какие сильные
у них должны быть крылья
чтобы вот так
летать летать летать
вот ветка
или сук без листьев
не пролетит и метра
над землей
если его не бросишь
со всей силы
а птицы
улетают в небо
хотя их не бросают
великаны
по воздуху как камни
над собой
и облака
не падают на землю
как будто бы
не весят ничего
и облако легко нести
наверное
хоть на одном плече
по белу свету
всем говоря
что я его несу
в фундамент нового
таинственного дома
он ведь воздушный замок
у меня
который я построю
для себя
и приглашу и вас
на новоселье
но только все
берите с собой крылья
чтобы по замку этому
летать.




   .   .   .

Вот человек спокойный
на скамье
он смотрит в небо так
как будто знает
могу я взять с него
все облака
и положить в карман
луну нагую
и звезды опустить
в вечерний чай
пройтись до края света
и вернуться
и снова сесть
на эту же скамью
глядящую как раньше
прямо в вечность.


   .   .   .

О времени
часы напоминают
и если же
не станет и часов
жизнь превратится
лишь в одно мгновенье
в котором все
и счастье и несчастье
уместится так просто
на ладони
и ты ее
поднимешь к небесам
и спросишь бога -
вся ли это жизнь
или еще
бывает и другая
веселая и злая
почему-то
и нежная наверно
иногда.











   .   .   .

И сама приходит
к тебе радость
в чудном платье
нежно-голубом
и сама целует и целует
словно знает -
ты в нее влюбился
этим утром
светло-золотым
как влюбляются
все дети в облака
вновь плывущие
в неведомые страны
как весна влюбилась
в наше солнце
что осталось
ласковым сияньем
над нагой
взволнованной землей
для любви
открывшей свои тайны.















   .   .   .

И жизнь распахнута
перед тобой
словно халат
веселой куртизанки
которая готова
все отдать
со смехом
и улыбкой шаловливой
и знает только
радости земные
в которых небо
отразилось словно
в воде волшебной
чудного пруда
где все плывут
в обнимку облака
луна ласкает землю
золотая
и грудь небесная
нам кажется так близко
что ее можно
жарко целовать.
















   .   .   .

Тебя конечно
часто ненавидят
вот и за то
что ты умнее их
и больше жил
совсем не постарев
и знаешь все
о чем они не знают
и встретил девушку
(а им ее не встретить)
и она будет
так тебя любить
как дети любят
лучшую игру
и к ней готовы
каждый день вернуться
и вечером и утром
и тогда
когда все спят
и обо всем забыли.











   .   .   .

Мир огромен
но в нем ты не нужен
уже никому
что луне до тебя
или толпам
совсем незнакомых прохожих
как помогут тебе
и вода голубого пруда
и деревья пустынного
старого парка
тот кто мимо идет
по дорожке его
и не ведает кто ты такой
и весь этот весенний
простуженный день
одинокий
с его солнцем
на блюдце холодного неба
никому ты не нужен
как камень
лежащий в траве
у дороги
ведь никто не захочет
его и поднять
проходя по своим
неотложным делам
по пространству большого
ко всем
равнодушного мира.











   .   .   .

Тебя просто забыли
все те
кто тебя не любил
и поэтому ты одинок
словно куст у дороги
а когда они
очень желали тебе
всевозможного зла
ты ведь был
как при деле
в чужом
недоверчивом мире
но теперь ты
не нужен уже никому
и живешь
как опавшие листья живут
на панели
в глухом ноябре.










   .   .   .

День за днем
приходят и уходят
словно путники
с котомками своими
по дороге пыльной
незнакомой
все бредущие
куда-то вдаль
«мы идем
за счастьем и покоем
в те края
где радости земные
расцвели цветами
на лугах
путь наш дорог
мы конца не знаем
но никак нам
не остановиться
всю свою
оставшуюся жизнь
и когда ее
уже не будет
этой жизни в мире
вместе с нами
все равно
наш путь
не прекратится
и идти мы будем
днем и ночью
в чудной
заколдованной стране».














   .   .   .

Мне нравится
что в мире тишина
дома застыли
словно изваянья
деревья не качаются
от ветра
и не плывут
куда-то облака
и в море не бегут
волнуясь волны
а замерли навеки
в чудных позах
как будто их
колдун заколдовал
застыли птицы
где-то в небе синем
наверно дух их
темный заморозил
и вот оставил
в воздухе как в вазе
из легкого
прозрачного стекла
и сам ты
застываешь понемногу
так словно вылеплен
из глины чародеем
и глина эта
превратится в камень
в котором
замурована душа.













   .   .   .

К кому-то черный ходит
человек
к кому-то белый
а вот ко мне пришел
веселый человек
без приглашенья
он все смеется
что ему ни скажешь -
что кто-то умер
или же родился
что солнце светит
или  вот луна
на небе появилась
темной ночью…
ему смешно
как будто он всерьез
на свете
ничего не принимает
и верит только в смех
который лечит
от всех болезней
позволяя жить
так долго
как и черти не живут
и все смеяться
даже после смерти.




   .   .   .
Душа твоя подобна
птице в небе
и дереву подобна
твоя жизнь
то вся она
цветет и зеленеет
то осень и уже
опали листья
и подступает
хмурая зима
а счастье - как цветок
под этим деревом
и розовый и нежный
ты его видишь
только иногда
и лепестки его хранишь
в священной книге
и знаешь - это Книга Бытия.


   .   .   .
Проводит мысль
незримую работу
вокруг тебя
в волшебном мире
где словно в комнате
все время
ходят люди
и меж собой
о чем-то говорят
потом зовут
куда-то одного
другой приходит
на пустое место
и вот опять
в той комнате движенье
такое странное
до самого утра
как будто заговор
какой-то существует
вновь среди тех
кто что-то понял
в мире
и направляет нам
поток событий
в реке таинственного
бытия.


   .   .   .
Если станешь философом
будешь все меньше
и жить на земле
и приблизишься к миру
которого нет
в самом деле
там есть вечность
и смысл бытия
но цветы не цветут
и воды из ручья не напиться
и зимы не бывает
и лета
и снег не лежит
по полям в январе
не печет упоительно солнце
в июле
там столпились какие-то тени
и ищут того
чего нет в пустоте
и не будет
так как в старом
засохшем колодце
никогда не бывает
живой и волшебной воды.




   .   .   .
Ты теперь
дружишь с листьями
или цветами
а зимой
подружился со снегом
в глухом декабре
пишешь письма
простым облакам
в шашки снова играешь
с задумчивым богом
и ночами
ждешь девушку
в розовом платье
ту которую в детстве
всегда рисовал
на листочке бумаги
и хранил под подушкою
этот листок.


   .  .  .
По солнечной тропе
иду по миру
и расступаются
дремучие леса
поля встречают
пеньем птиц
и ветром
и кувыркаются вновь
в небе облака
как клоуны
на сказочной арене
таинственного цирка
в поднебесье
и ангелы им хлопают
в ладоши
и бог любви трубит
в свою трубу
сзывая фей на танец
шаловливый
и день и ночь
до самого утра.

   .   .   .
Ты думаешь о звездах
в небе ночью
об облаках
плывущих над тобой
так высоко
как не влететь орлам
парящим удивительно
под ними

ты вспоминаешь
море голубое
где стаи волн
неистово кружатся
как бешеные толпы
чертенят

а ты подумай
лучше о себе
и полюби себя
а не то небо
которое так высоко
над миром
что нам до неба
просто не достать

люби глаза свои
и свои руки
и слушай как стучит
сегодня сердце
и знай что жизнь
счастливая твоя
лишь от тебя
все время и зависит
а вовсе
не от белых облаков.


   .   .   .
И разве я прошу
со мной остаться
любить меня
как любят сильный ветер
или холодный
первый снег зимой
мне лучше встретиться
нечаянно с тобою
как лист летящий
осенью куда-то
встречает утром
чистый
синий пруд
и в нем плывет
к далеким берегам
тем кораблем
безумно одиноким
что не погибнет
в бурю и ненастье
а будет жить
до будущей весны.


.   .
Нет ты не постареешь
никогда
и сколько тебе лет
никто не знает
как будто время
позабыло о тебе
и протекает мимо
как река
в свое  большое море
тебе оставив
только берега
где все леса поля
и ширь такая
как будто им
и нет конца и края
и жизнь в них убегает
как девчонка
со смехом
и не ведая - куда.


    .   .   .
И я не был   
игрушечным богом
и старым волшебником
что колдует ночами
не ведая зла и добра
я люблю голубое
прозрачное небо
в котором нет дна
и подснежники
в чудном
весеннем лесу
что мне шепчут
о счастье
и всегда возвращаюсь
домой
по заветной тропинке
что была
когда я еще только
на свет появился
и осталась
такой же волшебной
на всю мою жизнь.




   .   .   .
Какое утро
молодое и счастливое
в обнимку
с небом голубым
приходит в дом
и держит на ладони
облака
как белых бабочек
таинственную стаю
и солнцу
посылает поцелуи
как жаркому
любовнику небесному
с которым столько
сладостных минут
те пережили
кто ему отдался
для светлого
безумия любви.


   .   .   .
За гранью лет
событий или судеб
здесь в мире есть
какое-то свечение
к которому
ты можешь прикоснуться
ладонями
глазами и словами
и жить с ним рядом
словно у костра
и тот костер
так высоко взлетает
что искры его
в звезды превратятся
и может
не погаснут никогда.

   .    .    .
Одним обычным словом
я возвращаю жизнь
на много лет назад
как будто
у меня в руке
магический кристалл
в нем время
превращается в пространство
и мир живет тогда
наоборот
из будущего в прошлое
все глубже
уходят дни
как старые солдаты
идущие
с мечами на войну
а кто назад вернется -
неизвестно
быть может девушки
с букетами цветов
для тех солдат
которые погибнут
как погибает все
на белом свете
что меч приносит в мир
а не любовь.



   .   .   .
Я буду радоваться
жизни ради жизни
дождю - ради дождя
и снегу - ради снега
и солнцу - ради солнца
весне - ради весны
любви - ради любви
и всем кого я встречу -
да ради них самих
но ведь и для себя
на самом деле
мне нравится
отдать себя улыбке
и смеху подарить
свой день
и радости (но только -
тайной)
отдать всю ночь
до самого утра
а утром петь
как птицы
встретить солнце
обнять его
и вместе с ним
уснуть.


   .   .   .
Тропинка жизни
может оборваться
и ты пойдешь куда-то
без дороги
но все равно придешь
куда хотел
однажды утром
и вот так нежданно
как выпал снег
когда светило солнце
и вместо лета
вдруг пришла зима
и ничему тогда не удивишься
и станешь жить так просто
как вокруг
живут деревья травы и цветы
и все что существует
в самом деле
от облака до дома
и до бога
что там на облаке
глядит на этот мир.



   .   .   .
Нет ни добра ни зла
есть просто жизнь
ей не понять стыда
за то что было
и чужд ей стыд
за то что еще будет
в ней нет  ни смеха
ни возврата к счастью
если ты сам его
и   потерял
или отдал другому
навсегда.




   .   .   .
И главное -
забыть свои желанья
и ничего на свете
не хотеть
ни лета ни зимы
ни для ни ночи
ни счастья ни несчастья
ни любви
и вот тогда
все будет хорошо
и все появится
само собой из мрака
любовь и девушки
весенние цветы
и голубое небо
над тобою
ведь тайна мира
в сущности проста -
приходят те
кого не ожидаешь
приносят то
чего ты не хотел
и говорят
что это нужно богу.



СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1961-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и  кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 
    Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал  стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ»  и «ДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 
После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии  и Германии,    Польши и Чехии  до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП»», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ»,  «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» ,  «ЛИТЕРА  НОВА», «ГРАФИТ», «ЛИТКУЛЬТПРИВЕТ!»,  «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ),   «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ»,  «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ»,  «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА»,    «НИЖНИЙ НОВГОРОД». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ»  и др.,   в  изданиях  «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ»,  «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «АВТОГРАФ»,  «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА),  «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ»,  «БИЙСКИЙ ВЕСТНИК»,   «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) ,  «КОВЧЕГ»,  «РУССКОЕ  ПОЛЕ»,   «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ», «БАЛТИЙСКИЙ БЕРЕГ» (КАЛИНИНГРАД),  «ДАЛЬНИЙ ВОСТОК»,   «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой),  «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и прозы о Любви. «Перископ»-Волгоград.  2019),  «Я ДУМАЮ. ЧТО ЭТО ОТ БОГА…» ( Сборник стихотворений современных авторов к 80-летию Иосифа Бродского. «Перископ- Волга». 2020 ) и в целом ряде других литературных изданий.
    В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – -премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   
     Является автором более 18-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
     Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.