Взросление

А знаешь,я любил стихи,
За их былую первозданность,
За необузданность стихий,
Что в виде них идёт за данность.

За то исконное начало,
Потерянное ближе к середине,
За громкое,певучее молчанье,
Изображённое,на выжженной картине.

В итоге это стало ношей,
Моментами непостижимой,
И получать лишь оставалось грОши,
За веру сказочной былине.

Что творчество ещё искомо,
Живёт в умах обыденных людей,
Но там не оказалось места
Для необыденных идей.

А разрывать своё нутро,
Пытаясь, выразить нечастные,уже сгоревшие потуги,
Закапываясь головою в естество,
Что стало хуже,чем смертельные недуги.

Пытаясь снова обрести себя,
Понять, где взять былую волю, воплощённость.
Становится трудней день ото дня,
Приняв константу — неопределенность.

Река внутри иссохла до изгибов и карманов,
В них ныне мелочь,а уже не благодать.
И в бегстве от приятнейших изъянов
Вдруг перестать собою обладать.

Всё эти мысли прогоняя ежедневно
Ища средь них,то,что устойчивым осталось
Искать пути по мере появления
В процессе,друг, переборов усталость.

Вернуть все то, к чему лежало сердце
И от чего в глазах читалась жизнь,
Период этот взяв за терцию,
И избежать ненужных тризн.