Л Е Н И Н Г Р А Д, Б О Л Ь Н И Ц А
М А Р Т 1 9 4 2
Я чувствую, как равнодушный взгляд
скользит по мне. Потом мне пульс считают.
Вокруг врачи о чём-то говорят,
но звуки до меня не долетают.
Я знаю. Мне уже двенадцать лет.
Я так устал. Могила – просто яма.
Никто не слышал, как я крикнул: «Мама!»
Я жив ещё и вижу на окне
узор морозный, белый и красивый,
и слышу стук далёкий, торопливый…
Кто там стучит? Войдите! Вы ко мне?
Всё тише стук. Всё больше немоты –
там, в глубине, у роковой черты.
Пётр Войцеховский
Поэзия о войне 13
© Copyright: Василий Чечель, 2020
Свидетельство о публикации №120102706796
Свидетельство о публикации №120102706796
Рецензии
