Письмо любимой

Ворох смятых листков исчёрканных
на столешнице кучей к рассвету –
дежавю – снова ночь прогорклая
уплывает, лишая куплетов

о тебе, о моей загадочной,
милой музе, красивой, весенней.
Я пытаюсь,  но недостаточно
нежных слов и моих откровений.

Снова главное где-то прячется
в ряде слов сыроватых и блёклых,
и дурачится, и артачится
избегая со мной диалога.

Призываю судьбу в свидетели,
одарившую дивным подарком,
чтоб звучащей строфой приветила
или жизненной доброй ремаркой.

Чтобы вдруг средь словес изношенных,
ожила выражением ярким,
и тогда черновое брошено
в мой камин, где становится жарко;

от сожжённого с пОтом времени,
запеклись в нём такие же буквы...
Жаль,  что всполохи кратковременны,
с ними строфы чудесного звука...

Сзади чувствую дуновение,
видно муза моя появилась,
с ней спустилось и вдохновение
окрыляя заоблачной силой.

На столе чистый лист клонённый.
Догорают в камине замарки.
В бликах фразы плывут рождённые
и ложатся с душой на бумагу

о тебе, моей музе венчанной,
небесами и мной хранимой.
В тишине дом стоит бревенчатый -
милый рай и стихи для любимой.