Бог

У Бога нет родимых пятен,
Нет шрамов, ссадин, гематом.
И он, не показухи ради,
Приходит чистым в этот дом.

Любуется его уютом,
Кряхтит, спускаясь в погреб твой,
Сурово смотрит почему-то
На беспорядок. Как на бой.

У Бога нет коронной фразы
Тебя за пояс чтоб заткнуть.
Он проникает в тело сразу,
Туда, где прячется вся суть.

Не ходит гордо, как в обновке,
Как в платье свадебном невеста.
Он в твоей внутренней тусовке
Себе находит тихо место.

Не рассмотрев Его рентгеном,
О Боге ты забудешь вскоре.
И вновь накроет шумной пеной
Бытийных дел дрянное море.

Туда рванёшь, как на премьеру,
Где зритель, слава, деньги, фарт!
Программкой описав карьеру,
Буфетом заменив талант,

За капиталом - по стремянке!
И путь рутиной станет скоро:
Работа - дом, все деньги – в банку,
Весь мусор – в погреб. Без разбора!

Минуты не считая боле,
За плуг хватаясь не умело,
Вспахать пытаться будешь поле,
Чтоб жизнь сама запрячь не смела.

Но в день, когда дойдешь до края.
Потянет в погреб. На поклон.
Туда, где мусор разгребая,
В твоей душе ютился Он!