Гнедая ногу сломала моя,
А Боливар ускакал,
И пулю от друга верного я
Чудом здесь избежал...
Идя по Аду за кругом круг,
Где человек человеку - волк,
Я знал, у кого есть пятёрка слуг,
Мечтают иметь их - полк!
Поэтому домик я не хотел,
В котором сотня есть комнат...
Я жил и болел, любил как умел,
И вряд ли кто меня вспомнят!
Но, самое главное, я не скучал,
И жизнь не казалась мне пресной:
Куда бы свой нос я в ней ни совал -
Мне было всё интересно!
И даже, поверьте мне, бухучёт
С прикольной своею наукой...
И маньяка сатанинский расчёт...
Щенята, сосущие суку...
И что-то толкало, звало написать
О всём своё стихо-
Творенье;
И каждый миг жизни - я смог то понять -
Это её обновленье!
Каков же итог? Семь тысяч стихов...
Но денег нет литагенту;
И вряд ли меня кто вспомнить готов
От дворника до президента.
04. 04. 2017.
Типа Вийона иль... О Генри
© Copyright: Максим Черников, 2020
Свидетельство о публикации №120102704044
Свидетельство о публикации №120102704044
Рецензии
