О чем писал Кант

Мы вроде вместе. Были все рядом.
Но вот отошли покурить
И просто мелькнули лишним
Двадцать пятым кадром.

Вас слишком много,
Бороздящих мировую сеть.
Так сложно уверенным в себе быть,
Так сложно поверить, что вы действительно есть.

Кто такой человек? Какое у него определение?
Такое создаётся впечатление,
Что образов не счесть.

Уникальные люди,
С талантами и дарами
Свыше, или ещё откуда.
Я уже не верю в чудо.
Слишком часто происходит.
Обыденно, как есть.

Дискрет стало слишком много.
Было неплохо, когда все верили в бога,
Один на всех, все рабы и прочая жесть.

Но мы любим бросаться из крайности в крайность,
Так много уникальности, что не разобраться,
В чем уникальность.
Такая общая уникальная снедь.

Я поседел в изоляции,
Мне так сказала подруга,
Но я вышел на улицу
И увидел седину в округе.
Мир сам поседел,
Пока верил в чудо,
Мир так устал,
Что перестал видеть чудо в людях.
А мы ведь все чудо.
Но слишком много чудес
Превращаются в посредственную труху.

Так сложно видеть в других то,
Что вижу в себе.
Как на слуху.

Читаю слова,
А алфавит в разнобой
Срастается в ерунду.

Смотрю на тебя,
А вижу челку
И потертую джинсу.

Люблю других,
И кого,
Не пойму.

Так наверно сошел с ума Эммануил Кант.
Пока писал свою критику.

17.05.20