«Люблю тебя… Люблю… Люблю… Люблю…» –
твержу одно и снова это повторю.
И в тишине ночной, когда стихи творю,
Я отголоски слова этого ловлю.
Рябина под окном все шелестит: «Люблю…»,
Пылают гроздья как огонь, и я горю…
А звезды в небе, на которые смотрю,
Сияньем шьют на черном бархате «Люблю…»
Но может мне сказать любой: «Слова, слова…
А где поступки, что дают тебе права
Любимым быть и за собою увести?»
С мужчины спрос велик… Укол не в бровь, а в глаз.
Преодолеть все то, что разделяет нас,
Я не сумел, увы… Любимая, прости…
Право любить. Сонет 58
© Copyright: Сергей Белов-Буйлов, 2020
Свидетельство о публикации №120102703540
Свидетельство о публикации №120102703540
Рецензии