Как цвет с деревьев опадает,
читается кора дерев..
так мы с родными прорастаем,
всю жизнь приняв, как тот распев..
в котором души наши просят,
судьбу с укором, отними..
все беды, горечь испытаний..
и только, лучшее -займи..
Мы словно дерева врастаем,
и нет понятий- разделим..
и если, кто-то отнимаем..
кровит сосуд...он исцелим?
Мы - целый мир, анастомозов,
перетекаемых- родных...
пережимаем, есть угроза..
некрозы в душах.. да в живых?
и боль проблем потянет жилы,
разлажен будет механизм,
врастаем в мир, неразделимый..
кто не поймет...сей драматизм..?
порой мы точим, нож сомнений..
и режим по живому, но..
хоть швы наложим, без движений..
некроз пойдет... обречено..
Родные люди
© Copyright: Свиридова Людмила Викторовна, 2020
Свидетельство о публикации №120102701728
Свидетельство о публикации №120102701728
Рецензии