а здесь таких сумасшедших, как я, не так уж и мало.
рубашек смирительных нам не дают - проблемы с крахмалом.
удобно на нас экономить свет - не так уж и нужен. кормить можно раз, да и в тысячу лет-
желудок контужен.
нас можно побить, побрить, разобрать на кожи, на кости -
из нас получиться должны на «ура» скелеты для трости.
упрямство и крепкость никак не отнять, простите, не лезьте!
мы заняты очень, и вам не понять табличку «в отъезде».
а времени нет, перевёрнут песок, и, нервные люди,
ответы всё ищем, нигде не найдём в разбитой посуде.
и каждый в своей ледяной конуре собакой побитой
скулит и гоняет в несчастной башке увесистой битой -
наверное, он, наверно, она
скучает, вернётся. вопрос, как прилипший к ботинку листок,
пищит, не сдаётся.
чем я не хорош, что со мною не так, зачем нелюбимым родиться...
...и нежный женьшеневый цвет наших чувств печально летает. кружится.
летает, кружится
© Copyright: Ольга Бантик, 2020
Свидетельство о публикации №120102606037
Свидетельство о публикации №120102606037
Рецензии