Каждый раз...

Каждый раз, тебя прощая, сердца становится меньше.
Одновременно, жизнь тает, как мороженное на рельсе
Не железной дороги, времени, сквозь которое жизненный
Путь укорачивается резко. Безразличию рифма - грусть...

Каждый раз, тебя забывая, проживаю, что стоит забыть.
Стихи - повод: рубцы позволяют свежей болью не опалить.
За ушедшие десятилетия неприкаянности отношений,
Наступило иное столетие, в нем избыточно неприемлимое.
Это частности. В жесткой реальности повседневного бытия
Бесконечно полярны души: не узнать почему, ни-ко-гда...

Каждый раз, тебя вспоминая, улыбаюсь прошедшей жизни.
Не ропщу, не злюсь, не стенаю: не культурно это на тризне,
Даже, если ей многолетие. Презабавно: его желают
Человеку в день рождения, а я им, твой отказ, поминаю.
Недоросля (пустое?) решение: "Не хочу, не видеть, не знать.
Не звони!" - "Ты уверена в этом?" - "Абсолютно!" Снова
Будешь ругать, что живу обнажая душу, греша искренностью
Откровений. Бабушка и мама учили: " Наши слезы не катятся
В землю..." Так куда, наши слезы, мама? Если сказано, что
Могилы: твоя, папы, ваших родителей, тех кто их когда-то
Родили лишь мое дело? Лишь мое... Разве спорю? Отнюдь...

Унесло нас по разные стороны жизни. Хорошо, что
Не ринга, хотя бы. Не поверишь: стихи мои, чтобы
Избавить тебя от тягот вспоминать. Осуждать.
Сожалеть. Неизбежностью боли жить. Чем закончить?
Откуда мне знать, если в жизни иными не быть...
Каждый раз...

26 октября 2020 г.