Преступник

Вечерний город погружается во тьму,
Лишь огоньки машин мелькают вдоль дороги.
Вот двое. Говорит она ему:
"Сегодня, милый, ты какой-то строгий.

И взгляд тяжёл, и скуп ты на слова.
Гнетут как-будто мысли непростые."
"Болит моя ужасно голова.
Не обращай внимания, простыл я".

"Нет-нет, простуда не при чём здесь. Говори,
Какие мысли тяжкие тебя одолевают".
"Огонь меня сжигает изнутри.
Я сделал грех, который не прощают".

"Ты кто — маньяк, убийца? Ты злодей,
Из тех, что раньше плаха ожидала?"
В молчаньи, в свете тусклых фонарей
Они прошли два или три квартала.

"Так кто же ты и что ты совершил?
Ну не молчи же, милый, это невозможно..."
"Я жил как все и очень долго жил.
Но жить как все — невероятно сложно.

Без творчества, без смысла, в темноте
Душевной, или словно в стаде,
В котором голос свой имеют те,
Кому и говорить совсем не надо.

Я сделал вызов стаду. И молчать отнюдь
Меня заставит только лишь могила.
А впрочем — на пока забудь
Об этом разговоре. Что-то сиплым

Становится мой голос. Я простыл.
Мне б молока горячего да с мёдом".
"Ох, милый мой преступник, ты наговорил..."
И два влюблённых в вечер пешехода

Пошли домой пить молоко и мёд,
Творить, лечиться от простуды, бунтовать.
Фонарь последний вслед им подмигнёт,
А мне о них уж нечего сказать.

25 октября 2020 г., Новый Оскол