В Болшеве

Здесь сосны соблазняют красотой
и сердце с электрички перестуком
созвучно уносящей пустотой
чужой беде, проглоченной без звука.
Ах, как пером начертаны слова!
Нет, вырезаны прямо в плоти сердца.
В косынке низкой лоб, а голова
уж знает наперед, куда ей деться,
в какой петле закончить вечный круг,
где оборвать призванье быть поэтом.
Как сосны соблазнительны вокруг!
Как  коротко то болшевское лето,
что неизбежность осени сулит
и мысль, что обязательно вернётся!
Как скуден  счастьем тот последний быт...
И счастье-птица в руки не даётся.
Оно за голос требует: "Плати!"
За родину - по полной - лихолетьем!
И стынет осень пламенем в груди,
рябиново-багровою камедью.
Что нам искать в суме её судьбы,
принявшей яд забвения спокойно?
Здесь сосны небывалой красоты...
Здесь сказочно. И потому так больно
в который раз нарваться на обман,
на громкое величие державы ...
Недалеко тот ров, над ним - туман,
где тень страны. И тень посмертной славы...