Весна

зима в очках строчит скрижали,
она строга и бесконечна.

босая, в клетчатой пижаме
я выхожу весне навстречу.

скачу, повиснув на перилах,
и пролетаю три ступени.

весну не выкупишь за гривны,
за евро, шиллинги и пенни.

ни у ярила, ни у шивы,
весна всевышним неподвластна

весна пред ними не грешила,
и потому она прекрасна.

я выбегаю из подъезда,
бегу сквозь двор, и дом, и садик,

бегу по улице партсъезда,
минуя чей-то палисадник,

и вдруг встаю.
зима сурова,
правопорядочный хранитель,
идёт по улице серова,
на ней сверкает белый китель,
мне тычет в нос листком хрустальным,
мол, разворачивайся, живо!
мол, я ещё на пьедестале,
весна его не заслужила!

стою. молчу. топчусь на месте.
ресницы в инее холодном.
и говорю, пардон, а если
весна нашла хороший повод
чуть раньше встать тебе на смену,
твой труд себе отполовиня?
ну а теперь, мон шер, посмею
тебя чуть-чуть с пути подвинуть.

зима опешила. но всё же
сдалась, порвав свои подсчёты.
и говорит, ну раз поможет,
тогда я сматываюсь к чёрту.

сосульки в узелок сложила,
собрав сугробы пылесосом,

и тихо в танце покружила
по ледяным своим торосам.
и я бегу опять, как в детстве,
в клочки волос вцепился ветер,

весна - пора стихийных бедствий,
но самых благостных на свете.

весна летит в мои объятья,
а под ногами - лужи, лужи!

и мне её вовек не хватит,
такой чудной и безоружной,

такой ранимой и громадной,
улыбчивой и инфантильной,

стащившей мамину помаду,
разбившей бабушкин светильник,

такой забавной и влюблённой
вплоть до мурашек и до дрожи,

такой до неба окрылённой
и на меня
такой похожей.