Мне жизнь не угадать Подборка стихов 11681

СЕРГЕЙ  НОСОВ

МНЕ ЖИЗНЬ НЕ УГАДАТЬ
ПОДБОРКА СТИХОВ 11681


   .   .   .
Мне жизнь свою
никак не угадать
и никогда ее
и не представить
как девушку
которую не знаешь
если ее
не видел никогда


все время жду
совсем другую жизнь
чем та
что вдруг приходит
утром ранним
и остается рядом
до весны


а после
незаметно исчезает
как фея чудных
розовых цветов
в великом море
голубого неба
в котором нет
ни берегов ни дна.



   .   .   .
Есть замысел
великий о тебе
заранее известно
все что будет
в чем суть твоя
и где твое начало
куда идешь ты
гордо
в жизни этой
и что желанным
станет для тебя


и мир
всегда открыт
перед тобой
как двери в жизнь
счастливую земную
в которой нет
имен или событий
но светит солнце
и осталось небо
высоким чистым
светлым для тебя.



   .   .   .
И нужно
вдохновение великое
чтоб свою жизнь
любить
и ею жить
не прятаться от неба
и от звезд
и не бояться солнца
утром ранним
и обнимать поля
как милых девушек
в лесах бродить
как в сказочных мирах
и стрелки времени
со смехом
останавливать
и знать
что снова вечность
на часах.


   .   .   .
У жизни есть
иные состояния
чем медленная
проза бытия…
иные чем
обыденность покоя
иные
чем обыденность любви
чем осень
заурядная и злая
чем снова
та же самая зима
что приходила
год и два назад
и вновь придет
в своем снегу холодном


есть что-то большее
чем просто тишина
чем шаг часов настенных
одинокий
чем то что ты
встречаешь вновь
на улице
и видишь утром
в небе голубом


но ты не знаешь
как его назвать
наверное -
дыханьем вечности
прикосновением
к волшебному и дивному
в котором столько
просто удивления
и радости
что жизнь летит
как птица
в неведомые
дальние края.



   .   .   .
А было ведь
уже так много радости
словно нашел
в своем лесу заветном
поляну дивных
розовых цветов
и среди них
и юность возвращается
и нежная
волшебная весна
и ты легко
взлетаешь
в небо синее
и ангелов
целуешь в облаках.



   .   .   .
На подоконнике
лежало счастье
как маленькая
старая игрушка
ты взял  ее
и выбросил в окно
без счастья лучше
как-то интересней
и можно плакать
целый день
слезами
прошедшего дождя
лететь по небу
хмурой тучей
неведомо куда
и почему-то
девушек любить
плохих хороших
просто всех на свете
что до сих пор
старушками не стали
как ты и сам
не стал
вчерашним днем.


   .   .   .
Мне будет приятно
когда это небо
откроет окно
и появится в доме
пускай оно просто заменит
былой потолок
земля пусть окажется
вместо паркета
зеленой и мягкой
в квартире
и буду по ней я
ходить босиком
и птицы пусть рядом поют
залетая
сквозь двери
я буду кормить их
мечтами
как в детстве кормил
и солнце
как круглая желтая булка
пусть  глядит на меня
с того самого места
где люстра когда-то была.






   .   .   .

Достаточно жуку обычно
притвориться мертвым
чтобы  и злейший враг
его не проглотил
так и тебе
достаточно казаться
то стволом дерева
забытым дровосеком
то старым пнем
оставленным  в лесу
чтобы тебя
враги не замечали
бросаясь на все то
что так благоухает славно
и цветет
срывая все цветы
на белом свете.




   .   .   .

Ты в фантики играл
в невинном детстве
потом в любовь
когда был молодым
теперь в стихи  играешь
точно также
а после поиграешь
в жизнь и смерть
в могилы и кресты
и в то что можно
однажды утром
просто умереть
и к жизни
никогда не возвращаться.



   .   .  .

Как странно
устроена жизнь
что все время
приходится прятать
что любишь
и хочешь любить
от чужих посторонних
и злых
ненавидящих глаз
и так жить
будто ты
постоянно ползешь
в очень темной норе
и боишься
что вдруг
вновь обвалится вход
или выход
и останешься
в этой земле навсегда
а ведь там наверху
так красиво
и птицы поют
и счастливые девушки
звонко смеются
но нельзя о них думать
приходится
только ползти
день и ночь
и всю тяжелую
и долгую жизнь
и всю скользкую вечность.


   .  .  .

В пространство мысль
уходит как прохожий
по улице пустой
куда-то вдаль
и никогда наверно
не вернется
растает просто
как вчерашний день
а может быть
и приведет знакомых
таких же
как она сама
бывает по ночам
и вот тогда они
устроят танцы
волшебные
под сказочной луной
которая на небе бьется
словно чье-то сердце
горячее
и полное  любви.




   .   .   .

Ты читаешь
в черной книге этой
непонятные тебе слова
«Он пришел из мрака
темной ночью
и разжег на облаке
любовь»
Кто же он?
Гадаешь и гадаешь
ты на  картах старых
до утра
а потом так сладко
засыпаешь
будто кто-то
тебя гладит на рассвете
нежною
девической рукой.








   .   .   .

Я увлекаюсь
только тишиной
и нежно развлекаюсь
только с ночью
мне очень нравится
как ночь темна
возможно она просто
негритянка
и тишина ей
верная служанка
она приносит
на подносе яства
из своих собственных
засахаренных слез
и ночь их пьет
из полного стакана
и засыпает сном
царевны
из знакомой сказки
которую
тот кто разбудит
тот полюбит
и унесет
куда-то очень далеко
в свои миры иные.





   .   .   .

Улицу проводят
словно прочерк
когда нечего
больше сказать
и в конце не ставят
даже точки
просто начинается пустырь
лопухи крапива
и кусты
будто беспризорники
шальные
там гуляют вечно
как хотят
а дома
в том городе веселом
как всегда
похожи на грибы
стайками растут они
повсюду
шляпками подмигивая
небу
где опять
седые облака
важно ходят строем
перед богом
словно на параде
полк солдат.




   .   .   .

Вот и славно
счастливая будет любовь
на весенней траве
когда она вдруг
вся потянется к небу
и весело будет шуметь
на полях
и среди ее нежных
зеленых травинок
зацветут
голубые цветы
как легко и свободно
как птицы
летают по небу
и как звезды горят
в глубине
восхитительной ночи
полной шепота листьев
и пения
сказочных птиц.





   .   .   .

Жизнь - веселая девушка
в розовом платье
и ты хочешь того
чтоб тебя она
нежно любила
ну дари  ей цветы
с самых лучших полян
на земле
приноси облака
белоснежные с неба
чтоб она в них купалась
как в ванне молочной
и целуй ее только
с утра а не ночью
когда она спит
под счастливой луной
до рассвета.





   .   .   .

Дождись пока
тебя полюбят
ты звездочкой
сверкаешь среди ночи
и птицей
пролетаешь над полями
и облаком
плывешь над головой
и кто-то знает же
как ты красива
и бросит свою жизнь
к твоим ногам
чтоб ты его
на час хотя бы
сделала  счастливым.





   .   .   .
Туман как волшебник
приходит всегда
на рассвете
и строит чудесные замки
покажет леса
удивительно полные
чудных зверей
и небо опустит на землю
как в чашке
смешает его с облаками
чтоб жизнь смогла выпить
безумное зелье любви
и обняться с полями
и солнце ласкать
целый день
и кого-нибудь жарко
опять целовать
на поляне лесной.



   .   .   .

Ты становишься легким
и юным
и по облаку белому
можешь гулять
и купаешься в небе
привольно
и солнце ласкаешь руками
как котенка
которому дал молока
а потом превращается
в синий цветок
на поляне в лесу
у которого много
весенней
упоительно нежной любви.





    .   .   .

Змея бумажного в небо пускают
камни тяжелые  в воду бросают
юную девушку в жены берут
песни красивые долго поют
злую старуху отгонят от дома
и заблудившись в лесу незнакомом
просто  по солнцу к  опушке идут…

только две жизни никто не живет
каждый родившись когда-то умрет.







   .   .   .

Как хочется
таинственной любви
чтобы она была
как сказочная птица
летящая
одна
в глухой ночи
бесшумно и спокойно
будто зная
скоро будет день
она растает
в воздухе  звенящем
и ты увидишь
что в твоей ладони
останется
одно ее  перо.





   .   .   .

Когда душа
чего-то хочет
это хорошо
когда не получает -
это плохо
а еще лучше
когда нет души
как у растения
одни лишь ветви
листья
они растут
и листья опадают
когда придет пора
потом гниют
и вот из перегноя
вышло что-то
пригодное для жизни
и опять
все началось
что кончилось когда-то
и точно также
будет умирать.




   .   .   .

Не стану я
ни  добрым и ни злым
не стану
ни счастливым
ни несчастным
а буду лишь  бродить
по улицам
холодной  темной ночью
совсем один
и думать о тебе
и говорить
красивые слова
которые окажутся пустыми
и повиснут
на этих улицах
как будто фонари
светя так ярко
но не освещая
дорогу никому
и никогда.




   .   .   .
   .   .   .

Какие игривые очень
пумпончики
у вас  на зеленом берете
какие большие
у вас каблуки
и как красоты у вас
много
она отовсюду сквозит
через ваше
прозрачное платье
как хочется
крылья иметь
чтобы к вам прилететь
на плечо
и стать вашим другом
скворцом говорящим
который бы вам приносил
с свежевспаханных
черных полей…
только что?
ведь там нет
белоснежных
душистых цветов.



   .   .   .
Гуляю по лесу
и собираю
все цветы лесные
но лесорубы
вырубают лес
и по полю брожу
целебные срывая травы
но трактор
вспахивает поле
поутру
и так всегда
со мною происходит
как будто завидно
кому-то постоянно
что я такой счастливый
в этом мире
и всюду нахожу
себе любовь.




    .   .   .

Зверям  намного лучше
на земле
им не приходится
так много думать
они не знают
что такое грусть
и никогда
не разговаривают с богом
о том
чего и не было
совсем.






   .   .   .

Я с собой оставляю
одну только
тихую жизнь
как кота оставляют
в квартире
если стало
совсем одиноко
можно с ним говорить
хотя он
ничего и не скажет
в ответ
но ведь так
даже лучше и проще
так странники с небом
всегда говорят
не услышав ответа
а влюбленные
шепчутся ночью
со звездами
будто они
понимают так много
в любви
нам обычно
нужны собеседники
только для вида
мы ведь знаем итак
все что могут они
нам сказать
и заранее
с ними согласны.





   .   .   .

Цветам все равно
где расти
могут даже
цвести на могилах
и вам все равно
где любить
и когда
и кому отдавать
свои ласки
и поэтому я вам
оставлю
большой поцелуй
на память
он мой заместитель
и может вас
сколько угодно
всегда целовать
без меня.



   .  .   .

Давай погладим всех
кто здесь живет
пушистых  и сердитых
и убогих
и даже тех
кто нас не понимает
и никогда наверно
не поймет
мы маленькие дети
в этой жизни
она для нас
похожа на игру
которая закончится
со смертью
а может быть
продолжится и дальше
когда нас боги
в небо позовут.







   .   .  .

И вот опять
ночь медленно
проходит мимо
как женщина
которой все равно
чем я живу
и нужен  ли
кому-то
куда спешу
и как меня зовут
такая скучная
обычная простая
и пусть уйдет она
и тишина
как бабушка седая
останется со мною
у окна.










   .   .   .

Все так же  темно
как и раньше
все та же луна
за окном
и тот же
расплавленный сыростью снег
в пустынном
тоскующем парке
а мне
так светло
у меня здесь
и лампа -
как солнце
и радостью  дышит
в лицо
и люблю я  тебя
и ведь ты
это  знаешь.










   .   .   .

Ты вся
как будто  бы
из сказки
там есть  Кощей
и темные леса
и фея дивная
и юная царевна
которая
похожа на тебя
и до нее
всегда не дотянуться
она
в высоком тереме
одна
где только птицы
белые
все вьются
и все кричат
у самого
ее окна.










   .   .   .

Уж эти ночи
как они похожи
на темную изнанку дня
и окна черные
и двери все закрыты
и фонари
как старики седые
склонились вновь
над улицей пустой
как будто
что-то ищут
и смеются
руками шаря
в полной темноте.
.





   .   .   .

Приходит смех веселый
и нам  можно
с ним улетать
опять на небеса
смеяться  долго
вместе с облаками
и улыбаться богу
без конца
махать ему рукой
при расставаньи
и рвать  ночами
звезды
прямо с неба
как ягоды
с огромного  куста.





   .   .   .

Желтой краской
подкрашено небо
сегодняшней ночью
чтоб  мы знали
что скоро рассвет
прошагает по  улицам
гордой походкой
и поднимется всюду
тот шепот
счастливого дня
где за топотом ног
суетливых прохожих
не слышно
биение сердца
и не видно
за шторой тумана
что нас ждет
в этом скором «потом»
оно может
и завтра наступит
неожиданно
прямо с утра.





   .   .   .

Снег так похож
на белую  большую простыню
лежащую на улице  давно
по ней
никто еще  сегодня
не ходил
и  она кажется
нетронутой и  чистой
пойду вот я
в тяжелых сапогах
оставлю ясные глубокие следы
и пусть по ним
бегут в  восторге следопыты.

   .   .   .

Тишина
она  очень  похожа
на теплую шаль
ты укрыт ей
и думаешь
лишь о покое
он приходит  к тебе
как счастливое небо
где опять притаились
красивые звезды
и смотрят
с любовью
 в твои
голубые глаза.





   .   .   .

Мне приходится
снова шутить
у тебя же
нет времени
даже на шутки
ты живешь
словно в кассе
ты служишь
и сдачу
всем  тем
кого видишь
всегда  отдаешь
улыбаясь
и ведь каждый знакомый
тебе -  покупатель
и только
пришел и ушел
растворился
как призрак
за дверью  стеклянной
и сгинул.




   .   .   .

Светлый день
расправляет широкие  плечи
и на них  облака
эполетами
с белой старинной тесьмой
так красиво лежат
и горит
на лице его
яркое солнце
и легким  дыханием
ветер
мечтательно гладит
его руки
в перчатках
из достоинства полной
всегда
голубой тишины.





   .   .   .

Я готов проучить
это солнце
и спустить его с неба
совсем
пусть лежит на земле
смотрит как мы живем
потихонечку светит
снизу вверх
без своих
неуемных восторгов
а мы будет пока
заниматься своими делами
строить дом
и кого-то любить
и воспитывать малых детей
и забудем что солнце
так гордо светило
нам с неба когда-то.





   .   .  .

Как легко нас уносят
счастливые мысли
словно ветер
в далекие страны
где нас встретят
восторженно
добрые люди
что готовы
нас очень любить
так как любят
детей
или сказочных кукол
или бога
на облаке белом
или замок чудесный
на небе высоком
где волшебницы-феи живут.



   .   .  .
Когда ты проснешься
вернется к тебе
твое счастье
с корзиной весенних цветов
и чудесными песнями птиц
с разбуженным солнцем
на ласковом небе
весеннем
похожем на множество
синих сияющих глаз
и в этих глазах
отражается синее море
в котором плывут
облаками
всегда корабли
на своих парусах белоснежных
и их провожает
задумчивый бог
и как будто бы
гладит рукой.







   .   .   .

Я знаю что плывут
так высоко по небу
облака
но кажется
что мне они
так просто
заплывают в душу
к ним прилипают
чувства и мечты
надежды старые
и новые желанья
и их уносит ветер
постоянно
куда-то далеко
над морем жизни
и бог их на руки
берет
и гладит
как таинственных зверей
пришедших
из иного мира.






   .   .  .

Приятно жить
когда ты никому
не нужен совершенно
и ничего
никто не знает
о тебе
не ждет тебя
не требует чего-то
ничем не обещает
помогать
ты словно стал
без племени и рода
без имени
без места под луной
и вот обходишься
живешь на самом деле
как будто рядом
нет живых людей
приходят манекены
и уходят
и каждому
ты можешь отказать
во всем что хочешь
потому что знаешь
что их на самом деле
в мире нет.


   .   .   .

Голубиною почтой пришло
извещение
о твоей смерти
кто его написал
и зачем
может это не ты
а другой
уже умер
и больше не будет
ходить или думать
любить или плакать
жалеть и смеяться
а ты еще жив
и чем больше смертей
к тебе почтой приходит
тем лучше
тем живее становишься
в мире живых
и уже не боишься
единственной смерти
даже хочешь
ее лишний раз
в черной траурной рамке
с букетом цветов
получить.



   .   .   .

Я ничего не знаю
к сожаленью
о радостях небесных
в небе не был
и к богу на прием
не приходил
а радостей земных
бывает больше
чем весною
прилетевших птиц
на улице тепло
и светит солнце
ведь это радость
это хорошо
заснул в своей кровати
тоже радость
ведь можешь видеть
сладостные сны
вся жизнь в кармане
у тебя
как горсть монет
на счастье
и можешь
выбирать любую
и зацветут вокруг
любимые цветы
как будто
в первый раз
на белом свете.





   .   .   .

Поют даже стены
порой
и тогда они
так же колышутся
как занавески
и твой дом
превращается
просто в лужайку
на которой
цветы и любовь
и ты видишь опять
эту зимнюю сказку
о счастье
на ковре
из разбуженных чувств
среди них
твоя светлая нежность
твоя страсть
и так много
лепестков
вдруг  взлетевшей души
прямо в небо
среди этой   ночи.





   .   .   .

Ты душу свою
уронил
в эту  хмурую воду
она не разбилась
не стала чужой
или злой
но крылья ее
эти очень простые
бумажные крылья
уже никуда не годятся
ведь  они
как кисель
в этой черной воде
и тебя
только тянут ко дну.




   .   .   .

Как много злых  людей
и злые их глаза
все смотрят на тебя
из подворотни
и радостно горят
когда темно
и щурятся по волчьи
если солнце
и так  смеются
как в горах
хохочет эхо
когда лавина снежная
летит.





   .   .   .
Как мало
приветливых лиц
мало тех
кто помашет рукой
на прощанье
но зато очень много
таких  что
как будто из камня
их на острове Пасхи
рубили давно
дикари
с ними лучше
вообще не встречаться
в подъезде
без света ночами
или жить
в чистом поле
где травы одни
и цветы
над которыми
просто плывут облака
ничего и не зная
о мире
больших городов
и чужих
незнакомых людей
все спешащих куда-то
как будто они
что-то лучшее
где-нибудь смогут найти.






   .   .   .

Стало очень темно
будто кто-то
черной краской
закрасил весь город
и спичкой
зажег фонари
словно свечи
у старых
поблекших икон
и нам слышится голос
под куполом храма
среди звезд
и под самой
холодной луной
говорящий
что все это
было давно
и вернется когда-то
но не к нам
а к другим
кто за нами придет
в этот мир.


   .   .   .

Я обойдусь
без сладостной любви
и трепетных
воздушных поцелуев
и без всего на свете
обойдусь
ведь я свой мир
давно уже придумал
и в этом мире
все наоборот
и смерти нет
и вместо расставаний
одни лишь  встречи
с тем кто не пришел
и те слова
которых не сказали
и радости
которых больше нет.











   .   .   .
Как будто ты
идешь лесной тропой
и удивляешься тому
что встретишь
с каждым новым шагом
шагнешь -
и зверь перед тобой
или большая птица
или поляна
полная цветов
избушка старая
в которой кто-то дышит
или стволы
высокие большие
коснувшиеся неба головой
и так проходит
может быть вся жизнь
и ты ее совсем не замечаешь
как тень перед собой
с которой дружишь
об этом сам не зная
никогда.














   .   .    .

Все вокруг -
только видимость
так же как наша одежда
ведь она прикрывает
бесстыдство и срам
и вот что ты увидишь
в своей удивительной жизни
если снять все одежды с нее
словно с девушки платье
и коснуться всего
что увидишь под ним
так всегда и бывает
когда ты излишне догадлив
узнаешь слишком много
и хочешь об этом сказать
но тебе не поверят
ответив с улыбкой
что под тонким бельем
у всех ласковых девушек
прячутся крылья
на которых
так славно летать.















   .   .   .

Что на самом-то деле
вокруг происходит
не знает никто
пусть тебе говорят
что тебя очень любят
но любят другого
и ему позволяется все
а тебе - ничего никогда
ведь ты только лишь клоун
в чужом откровенном спектакле
где однако серьезного
попросту нет
разве это серьезно
когда ты играешь в игрушки
а вот рядом идет
совершенно другая игра
кто-то хочет кого-то
за тоненькой шторой
где случится все то
что конечно
нельзя  рассказать.











   .   .   .

Вы как будто бы
в мире мышей
что конечно живут
по подвалам
и прячутся в норки
куда вечно уносят
свой сыр
не успеешь моргнуть -
уже мышка исчезла
и не знаешь
была ли она или нет
может лишь показалась
хотя их вокруг
очень много
все скрываются
тащат свой сыр по углам
и как вечная музыка
слышится
писк их мышиный
и они почему-то всегда
совершенно не нравятся вам.














   .   .   .

Жизнь как будто
поляна в лесу
состоит из зеленых травинок
их так много
что их невозможно уже
сосчитать
и когда ты вдруг пустишься
просто бродить среди них
муравьем
так легко заблудиться
и не знаешь
какую травинку увидишь
через шаг или два
над собой
и не стоит поэтому
и разбираться
что вокруг за травинки
упрямо растут и растут
пусть все будет
как будет
иди неприметной тропинкой
твои ноги куда-нибудь
сами тебя  приведут.















   .   .   .

Как же жизнь
получилась счастливой
словно кто-то ее подменил
и приклеил на небе
какое-то новое солнце
перекрасил луну
в нежно-розовый цвет
чтоб ее целовать
было лучше
и в воде голубого пруда
потерял свою старую душу
чтобы новую душу придумать
когда-нибудь утром
пока все еще спят
в этом мире большом.











    .   .   .

Я отдыхаю от всего
от шума дня
от мрака ночи
тишины заката
от воя ветра
рядом во дворе
и от пустых
и долгих разговоров
и от своей
бессмысленной любви
к тому кого
давно совсем не знаю
и кажется придумал
просто так
как бог когда-то
целый мир придумал
не зная вовсе
что это за мир
зачем такой он нужен
во вселенной
и долго ли
на свете проживет.














   .   .   .

Ты не дождался радости
так летом ждут дождя
но все его увы
не получают
и солнце светит светит
целый день
не замечая
как же это скучно
светить в сухую летнюю погоду
когда так хочется
глотка воды
заветной тени и прохлады
и шума легкого
счастливого дождя.














   .   .   .

Что ты хочешь от жизни
она не корова -
не дает молока
сколько ты не тягай ее жадно
за вымя
а скорее уж станет
испуганной птицей
и вообще улетит
с громким криком куда-то
тебя позабыв
на осенней поляне
под небом
похожим на странно разинутый рот
над твоей головой.










   .   .   .

Не знаю я
чего уже хотеть
бывал везде
во всех мирах вселенной
и там где свет
и там где тьма кругом
и там где ветер
дует постоянно
и пыль сметает вечно
в снежный ком
который кружится
и кружится над нами
и мы все думаем
что это солнце
и оно будет нам
давать тепло
конечно же
не будет - никогда
тепла и счастья
от такого солнца
пыль разлетится
упадет на землю
и превратится
в тягостный налет
и ничего на свете
не случится
ни лета ни зимы
ни счастья ни любви
ни нового рождения
ни смерти
и даже вечность
просто не придет.


СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1961-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и  кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 
    Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал  стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ»  и «ДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 
После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии  и Германии,    Польши и Чехии  до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП»», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ»,  «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» ,  «ЛИТЕРА  НОВА», «ГРАФИТ», «ЛИТКУЛЬТПРИВЕТ!»,  «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ),   «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ»,  «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ»,  «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА»,    «НИЖНИЙ НОВГОРОД». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ»  и др.,   в  изданиях  «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ»,  «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «АВТОГРАФ»,  «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА),  «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ»,  «БИЙСКИЙ ВЕСТНИК»,   «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) ,  «КОВЧЕГ»,  «РУССКОЕ  ПОЛЕ»,   «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ», «БАЛТИЙСКИЙ БЕРЕГ» (КАЛИНИНГРАД),  «ДАЛЬНИЙ ВОСТОК»,   «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой),  «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и прозы о Любви. «Перископ»-Волгоград.  2019),  «Я ДУМАЮ. ЧТО ЭТО ОТ БОГА…» ( Сборник стихотворений современных авторов к 80-летию Иосифа Бродского. «Перископ- Волга». 2020 ) и в целом ряде других литературных изданий.
    В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – -премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   
     Является автором более 18-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
     Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.