Плата за проезд, 250 грамм хлеба, кусочек брынзы

                (Рассказ - воспоминание)
   Начиная рассказ, мучаешься над первым предложением. Закончишь ,   нависает над ним  Дамоклов  меч   -  вопрос,  кому это интересно?
 Пишу  «в стол», как говорится,  для себя.
 Но иногда мелькнёт смелая надежда – вдруг,   мои воспоминания  станут маленьким мостиком между прошлым и настоящим,  а может быть,    укажут,  что взять с собой  в будущее.
В  Баку мы  съездили  второй раз после развала СССР.  В тот приезд я  и  записала  этот короткий рассказ с длинным названием. В этом рассказе  - ни сложного сюжета, ни  юмора , ни хотя бы  внушительного    размера.  Да,  и цена вопроса  -  13 рублей, стоимость проезда в городском автобусе.
Однако,  у меня своя шкала  ценностей. Я человек  того века, дитя войны, как теперь всё чаще называют нас,  родившихся во время войны.
 В подростковом возрасте я не помню, чтоб  в доме не хватало хлеба. И всё же никогда не выкидывали кусочки в мусорное ведро. Даже крошки  собирали в отдельный пакетик и скармливали птицам. 
 Всё   лихо военного  времени досталось маме. В память о  ней,   до сих пор   всё измеряю стоимостью хлеба. 
   13 рублей - это полбулки хлеба,  так как  булка хлеба  сейчас весит 500 грамм,  но не 1 кг,  как раньше, то половина – 250 грамм - суточная норма хлеба по карточкам на  детей и неработающих стариков в те годы.
.  Когда-нибудь, настигает  ностальгия каждого, кто  по какой-то причине  оказался вдалеке от своей малой родины.   

 Вот и я,  время от времени,  тоскуя  по своему дому,  где родилась,  вспоминаю мамины рассказы о  голодной жизни в годы войны.
И вот мы с мужем оформили загранпаспорта и поехали во второй раз в  Баку.
   Всё как обычно,   после развала СССР, жёсткий паспортный контроль, многочасовая  стоянка на пограничной зоне.
  Лето, жара,  закупоренные окна вагонов, вентиляции - никакой.
 Девушка  в форме  пограничника долго изучала мой паспорт, под её пристальным взглядом,  я сама  стала сомневаться в  своей невиновности   в чём-то.  Я попыталась промямлить на азербайджанском, что еду на родину, к  престарелым родственникам.  Не помогло. 
Спасла родинка над бровью, девушка, наконец-то,  догадалась разглядеть её на моём лице и на фото в паспорте. Мы обе облегчённо вздохнули, девушка расцвела в улыбке,  отдала паспорт и сказала :  « Хош кялмисиниз!» то есть,
 « Добро пожаловать! »
 В Баку  у нас много родных.  В 90-ые  вернуться после демобилизации  в свои  пенаты,   мы не смогли. Азербайджан стал заграничной страной.
  Столица Азербайджана   и раньше была  красивым, многомиллионным,  городом. А  теперь,  он нас просто поразил. Я не стану рассказывать чем,  это займёт целую книгу, тем более, что  рассказ мой о людях, а не о красотах города. 
Но всё - таки не смогу простить себе,  если не перечислю  то,  что появилось за последние годы, после  посещения нами Баку  в 91 году.  Причём, новизна и шик не  нарушили древний облик  «Старого  города» - города  за крепостной стеной   и памятников  старины 18 века. 
 Первое - идеальная чистота, мраморные уличные переходы  со скользящей  лентой  для пожилых   пешеходов.
 Фонтаны,   скверы,  всюду деревья витиеватой формы, шикарная, длинная  набережная, дворцы, кинотеатры ,  рестораны –на   искусственных платформах  в море,  среди воды ,   катания   на прогулочных  катерах ,
бесплатный фуникулёр, который  поднимает всех желающих в парк над городом. 
Всюду    в уютных сквериках столики. 
 Садись и заказывай чебуреки,  сдобу, сладости  и чай. Именно,  только чай или воду. Для спиртных напитков -  дорогостоящие рестораны.  Всего не перечислишь.
 До этого,  второго приезда , мы были  Баку  в 91 году, в ужасное время
« эльчибеевского»  переворота.   Как обвал в горах, стал для наших народов развал страны. Начались столкновения в Карабахе. Русская речь затихла, в Баку хлынул поток переселенцев из сельских районов.  Страсти нагнетались националистами. Даже студентки - азербайджанки надели на головы калягаи – большие шёлковые платки, а что говорить про взрослых женщин.  Вспомнили  мусульманские жёсткие  традиции.  В солнечный летний день город казался сумрачным. То и дело попадались женщины в чёрных чадрах. При входе в метро проверяли сумки, милиция подозрительно осматривала всех не азербайджанцев.
  Никого из общих  знакомых, своих одноклассников ( русских, евреев, армян,) мы  не нашли. В домах армян теперь жили переселенцы из районов Азербайджана. Я забрала маму  и с большим трудом уехала из Баку.

А теперь во второй приезд мы  нашли  родственников,  с которыми давно не общались. Они нас пригласили в гости.  Странно,  но в своём родном городе мы с трудом  нашли их  дом . Все старые пятиэтажки оказались  облицованными  декоративной плиткой  И кажутся только что построенными,   а мы  искали старый дом .
Декоммунизация коснулась названий улиц , станций метро и т д.   
 В гостях  время бежит быстро .Стемнело , мы вышли на автобусную остановку , спросили  какой автобус едет до ближайшей станции метро.  Сразу несколько человек стали очень   подробно объяснять.  Не успели войти  в автобус,    немедленно вскочили с мест  несколько юношей,   уступили нам место. 
 Ехать  надо было всего две остановки,  но не сесть, значит  обидеть человека, уступившего место.  К нам подошла  женщина, которая на остановке  объясняла,  как проехать  к  метро.  Она,  как будто знала нас сто лет, стала разговаривать с нами на ломанном русском :
 «А, балам. Ничего не бойся, я  тебе   покажу» ,- успокоила нас,  и подошла к водителю.
Мы подумали , что ей надо  выходить ,но она поспешила оплатить  наш проезд. Напрасны были наши протесты ,   автобус остановился,  мы сошли , а  женщина осталась, но из автобуса продолжала показывать нам направление к метро. Хотя,  слепой только мог не увидеть горящий  в неоновом свечение крупный указатель  с буквой  «М».
 Вот и всё.
 Мы с мужем рассудили , что эта скромно  одетая,    ещё довольна молодая  женщина подумала - не знают  дороги , значит приезжие и обеспокоилась,  что вдруг  у нас нет  азербайджанских  мелких денег,  оплатить проезд. 
 Побеспокоилась за  совершенно чужих людей , с которыми  больше никогда в жизни не встретится.   Мелочь, но я то знала , что несмотря на городскую роскошь,  простые  люди здесь   живут так же скромно,  как и мы  в России.
Цена одного билета 13 рублей  -  250 граммов хлеба.    
Как только я перевела рубли  на хлеб,  вспомнился  мне рассказ мамы.
В самые тяжёлые  годы войны 1941- 1945 г.г,   моя сестра Зина ,  которой было всего три года ,  заболела . Сказалось  плохое питание.  Врачи запретили давать ей острое,  соленое,  старались, как могли,  но ребёнку становилось всё хуже.
  Мама уже  готовилась к  трагическому исходу. 
   Однажды в очереди за хлебом, сердобольная азербайджанка,  увидев висящую на плече у мамы, обессиленную девочку,  пригласила  их к себе домой. Она вытащила  завернутый в холщовую тряпочку  сыр – брынза ,  ещё  не совсем готовую творожную  массу .  Поднесла к губам ребёнка, та  стала смачно сосать .
 Этот сыр изготовляли из очень  солёной творожной массы , чтобы  быстро  не плесневел,  холодильников тогда не было. Перед употреблением,   сыр  отмачивали.
 Намного позже,   уже в шестидесятые годы , мы ели вкусную болгарскую   брынзу. Брынза   в то время была  самая  будничная,  дешёвая, но очень полезная для зрения и сердца   пища.  На завтрак , на ужин  в неограниченном количестве  сыр, сливочное натуральное масло, сладкий чай,  в сезон свежие помидоры, огурцы, лук и вдоволь хлеба. Этим  выжили.
  Но тогда , мама испугалась,  ребёнок взял в рот чуть ли не  кусок соли. Но  новая знакомая   успокоила:
«Не бойся, что Аллах написал то  и будет,  пусть ест,  потом дай  много  пить,  завари свежий  чай». 
 Женщина  отсыпала   какой-то травы.
 Перед уходом,  хозяйка завернула  кусок сыра в тряпочку и отдала маме домой.   Тогда  мама в благодарность, протянула женщине  пайку хлеба весом в 250 грамм.  Совершенно чужой  человек,  в то тяжёлое,   голодное  время категорично отказалась от хлеба.  А в доме куча детей!  Мало того,  велела придти назавтра  за  кефиром.   
«Завтра,-  сказала она, мешая русские слова с азербайджанскими, -  дам тебе мацони. Подою  козу,     за ночь  готовый будет,  молоко - нельзя,   турш ( кислый)  можно».
 К удивлению врачей,  девочка пошла на поправку, выздоровела. И сейчас сестра   живёт  в  Баку.
 Этот  случай у нас  в семье передаётся от  поколения  к   поколению. 
 Стоимость  проезда   на автобусе,  спасённая жизнь ребёнка.   
Вот такие не придуманные истории.
 Прошло уже много лет,  как мы  живём в разных странах, но простые люди   сохранили главное, память  об   общей Родине. 
В эту осень  собирались   снова съездить в свой родной город Баку, может быть,  уже в последний раз.  Мы уже заказали новые заграничные паспорта, обошлось недёшево,  доллар подорожал, но ностальгия  выше наших сил.
И вдруг, как гром среди ясного неба – В Карабахе перестрелки   переросли в открытые военные действия. Снова война. Кому-то очень не нравится стабильность на границах России.
« Но это уже другая история».
  Об армяно-азербайджанской войне   уже написано  моё воспоминание - 
« Одноклассники».
Жаль, время не учит  и снова наступает человечество на одни и те же грабли. Нет, время не лечит и не учит. Мы просто посыпаем головы пеплом, каемся, снова вспоминаем о равноправии, справедливости, дружбе, мечтаем о счастье. И живём, как ни в чём не бывало. Ходим на поклонение к Вечному огню.
 В Баку молятся в мечетях,   как и в древние времена  толпы приходят молиться в   языческий  храм «Огнепоклонников»,   а теперь ещё  прибавился пантеон героям армяно- азербайджанской резни  90- годов.   
 
    Да, бывший Центральный  парк культуры и отдыха  превратился в огромный мемориал героям тех страшных событий. Есть куда прийти вдовам и сиротам, поплакать, возложить цветы. Хотя навряд ли останки всех погибших ,  возможно было  собрать после диких битв.
 За что гибли? За  обогащение  одних  и нищету  других? В чём «святость» националистической резни? Джигат – провозгласила религия. Умри сам, но убей неверующего,   и попадёшь в рай. Интересно,  как там они встретятся? Или у каждого свой рай? Абсурд.  Если  хоть одна религия смогла бы устранить войны, я бы стала  самая верующая из верующих.
  Увы,  Истина скрыта, тлеет глубоко под слоем не остывающих пожарищ.
Но мои утопические мечты о мире уничтожают непрекращающиеся  взрывы снарядов . Как   молотом по наковальне -  в мозг, в душу  вонзается   -  УКРАИНА,  КАРАБАХ…Рушится сказка мирной жизни.   Мелькают в памяти  трагические  страницы  давней и недавней истории.  События в мире разочаровывают  меня,  из   волшебных сказок (которые, кстати сказать, тоже родились на земле), приходится с болью в сердце возвращаться   в реальность.    Вспыхивает острое  желание выключить телевизор, отстраниться от  этого  ужаса,   но это - сегодняшний,   реальный   наш день,  наша жизнь, наша беда, и не убежать,  не улететь на другую планету.
Горькое нестерпимое чувство беспомощности и невозможности  что-то изменить… Образумится ли человек ?  Сколько же надо ему прожить тысячелетий, чтоб  пропитаться идеей гуманности, чтобы  осознать, впустить в душу свою: « Не убий!»


г. ЕЙСК
1991-2020г.г.