Пожар...

Смотрю в окно на Сену, на Париж,
в другом шумит, грохочет Ниагара.
Ты что-то о любви мне говоришь,
пеняешь: почему не нувориш?
Божишься, что теперь ни-ни задаром.
А муха, недотрога день тому,
взирает, недвижима, томным взглядом,
всем видом уверяя, что в дому
зимой не скучно будет одному,
дрожит крылом, сигналит: буду рядом.
Из вздохов, слов, из крошек бытия
замешивает осень штрудель к чаю,
пока хлебнувший жизни, битый я,
соображая, где мелодия,
блюз жёлтых листьев наобум включаю.
Но по ошмёткам золочёных ран,
врачуя хвори звуком саксофона,
как посуху, идёт Мишель Легран,
не оставляя пустовать и гран
картины дня, её живого фона.
Как не схватить в запале пистолет,
не застрелиться от шального счастья?
Но ради музыки он много лет
тому в ломбард, подалее от бед,
снесён. Поди, не разорвись на части
при том, что Сену видишь и Париж,
и слышишь, как грохочет Ниагара.
Шагал парил! А ты меня коришь,
фанеру приплела к полётам, ишь:
далось мадам амбре от перегара…








«Имею право»
Художник Сергей Меренков