Сова и поэт...

Задумчиво макнув перо в чернила,
Застыв на миг, Полярная Сова
Пыталась вспомнить всё, что прежде было...
От этого кружилась голова...

Прикрыв глаза, чуть шевеля бровями,
Топталась, словно в танце... Приседала...
Её полёт полярными ночами
Подруга-память мягко подавала...

Широкий взмах свободного крыла,
Как тень, совсем неслышно режет воздух...
И чья-то жизнь удачу проспала...
Один полёт... А, для кого-то поздно
Пенять на, вдруг, изменчивость судьбы!
Там жизнь за жизнь... Жестокость? Да! Увы!

А вот, полёт ещё... Сребро... Луна...
Лишь снег блестит бриллиантов покрывалом...
Морозный воздух... Неба глубина,
Но, близится рассвет... Она устала...
Ударила о дерево крыло... Не повезло тогда...
Не повезло...

Ей постоянно помнится об этом ...
И день, когда замёрзший снежный ком,
Вдруг, был доставлен в дом, в семью поэта...
Душою отогрет был и теплом...
Огонь камина помнит, дым, листочки,
И быстрое перо летит по кругу...
Чернильница, и снова строчки, строчки...
А за окном мороз... Бушует вьюга...

Пришла в себя... Обсохла... Встрепенулась...
Поэт, с улыбкой, оторвал свой взор...
- Ну, наконец, ты милая, очнулась...
Какой шикарный у крыла узор!
Ты напугала нас... Почти простились...
Но, дети за тебя всю ночь молились...
И осторожно руку протянул...
- Мне чудится? Иль может я уснул?

Сова смотрела жёлтыми глазами
На мир, который стал совсем иным...
На руку с небольшими волосками...
И, не боясь, вдыхала лёгкий дым,
Что отдавали, трескаясь, поленья...
Она жива... И в этом нет сомнения...

Сова смотрела, как ложились строчки,
И ухала... Меж тем поэт шутил,
Что вечер весь на чистые листочки
Её рассказ, как есть, переводил.