Ветер гривы берёз беззастенчиво треплет,
Золотую листву отбирая себе.
То взбивает начес, парикмахер он ветер,
То пригладит их веточки низко к земле.
То поднимет с земли, что сорвал он с налёта,
То осыплет их кроны искринками льда,
Отлетит посмотреть: «хороша ли работа?»
И довольный собой, улетит в никуда.
А оттуда опять струи воздуха пустит,
Но теперь на дубы или липы в саду.
И какую прическу им мастер искусный
Смастерит? – То известно ему одному,
Да еще, может быть, этой осени близкой,
Что так вкрадчиво нежно вступает в права,
И туманами белыми стелется низко,
Одевая в прощальный наряд дерева.
14.09.2016г.
Ветер парикмахер
© Copyright: Алла Салтовская, 2020
Свидетельство о публикации №120102504902
Свидетельство о публикации №120102504902
Рецензии