Спесивостью своей,
Рифмуя строго строки.
Поет поэт, как соловей,
До мира нет ему мороки.
Ему бы лишь самовыражение,
И гордость довести до совершенства.
Влагает глупости сплетение,
Здесь в строки духа возрождения.
Палата номер шесть,
По нем пролила слезы.
Поэт он был, поэт он есть,
Пророком в мире грезы.
Понять поэта нелегко,
Он смотрит дальше, на века.
Пусть идиот он. Велико,
Его творение. Доля высока.
Пророк в мире грезы
© Copyright: Ольга Рискиева, 2020
Свидетельство о публикации №120102504202
Свидетельство о публикации №120102504202
Рецензии
Теперь же, дЕвица нас учит
С тобой согласен я, девица,
Мудра совсем не по годам.
Уходят в даль родные лица,
Поэты, что вещали глупость нам.
Что можно в мире этом,
Пророчески сказать. как на духу?
Творили вы под дулом пистолета,
Порой писали шелуху.
Теперь же, дЕвица нас учит,
И правду матку режет нам.
Поэт страдает, Музу мучит,
И по делом ему, получит по мордам.
Павел Мягкий 25.10.2020 13:10 • Заявить о нарушении
С тобой согласен я, девица,
Мудра совсем не по годам.
Уходят в даль родные лица,
Поэты, что вещали глупость нам.
Что можно в мире этом,
Пророчески сказать. как на духу?
Творили вы под дулом пистолета,
Порой писали шелуху.
Теперь же, дЕвица нас учит,
И правду матку режет нам.
Поэт страдает, Музу мучит,
И по делом ему, получит по мордам.
Павел Мягкий 25.10.2020 13:10 • Заявить о нарушении