Пасмурный финал

Лист опадёт, найдя приют убогий,
В какой-нибудь из чавкающих луж.
Иль бросится в мольбе тебе под ноги,
Земли сырой  размазывая тушь.

Перешагнёшь, брезгливо выбирая,
Для оксфордов почище «островок».
А он  «идёт» «дорогой самурая»*,
Впечатавшись прожилками в песок.

Висел всё лето - зелен, глянцев, ветрен.
Позолотев - от счастья трепетал.
Но...В этом мире, только Бог бессмертен,
Всех остальных ждёт пасмурный финал...



*- взглянув на элегантно одетого мужчину в дорогущих оксфордах, стоящего в нерешительности перед огромной (разлившейся прямо посреди тротуара) лужей, мы с Дэвидом отчего то вспомнили древнюю самурайскую мудрость («Путь самурая - это смерть») и смело шагнули в оную...лужу, разумеется)..мужчина с интересом посмотрел на Дэвида, с завистью - на мои резиновые сапоги, а потом и на меня, видимо догадавшись, что сапог без хозяйки не бывает...и, словно извиняясь, произнёс - «А ведь вчера её тут не было...»...
Выходя на утреннюю прогулку, я хотела написать стишок про любовь, а в голове кружился только «опавший лист»...определенно, мужчины умеют спутать все карты)...