Вердикт

Нет, не поэт – простая слишком рифма…
Где благодать и общая харизма,
Где нега чувств, сирень и горький хмель?
Увы, мой друг, но Вы – не менестрель,
Не миннезингер, скальд иль тот же бард
И не вагант – отсутствует азарт.

Где благодать поэзии великой?
Неистребимой, жалостной, ранимой…
Где высота полёта, где душа?
А рифма? Да – верна, но как стара,
Что невозможно отыскать и пару строф,
Чтоб били в глаз, а не ласкали бровь.

Поэзия – есть  трудное  искусство,
И очень жаль и даже просто – грустно,
Когда  всяк, возомнив себя поэтом,
Стремится славу обрести, забыв при этом,
Что, выдавая на гора, не уголь – шлак,
Он из поэзии творит сплошной бардак.

А надо скажем так, послушай, друже:
– Не каждому дано, в натуре, обнаружить,
Что облаков распорота перина,
И с Вышины уже оскал звериный,
Над городом погрязшим во грехах,
Всё щерится, нацеливаясь в пах.

Тут не любовь – морковь, на самом деле,
Не шутки дурака Полишинеля,
Тут если статься, вдуматься, мой друг,
Узришь, как образ вдруг становится упруг,
Добавь ещё перчинку малавита,
Что б выйти за «приличного» пиита.

А ты пылишь, забвенными словами,
Метаморфозами, намёками, грехами...
И веруешь, во что, незнамо сам.
Вся наша жизнь, воистину – бедлам.
Как глупо, брат – не стоит гоношиться,
Коль не дано – не надобно и тщиться.