это просто осень, детка

«Опять брюзжит в окно капризный дождик:
слюной мне брызжет - морось на стекле…»

Прости мне, дождь! Признаться стыдно: дожил -
писать такое… на исходе лет.
Но вот опять под ложечкой заныло.
Слезой прошибло - в рифму бормочу.
Пора поэта, как судью, - на мыло,
а Музу хлопнуть… - что вы! - по плечу.

Оставим дрязги осени промозглой.
За золото её заплачено сполна!
Как говорят, не надо пудрить мозги!
Причём здесь сплин, когда болит спина.
А вы подумали, что я - сама Учтивость?!
Согнул меня треклятый ревматизм…
Зато следов затоптанное чтиво
под носом чую без хвалёных линз.
Присядем. Ноги сбил - и нет в них правды:
вокруг да около - повсюду и негде.
«Я знаю жизнь!» - голимая бравада…
Сними очки - наитие одень.
Душой прищурься! Потяни сквозь ноздри!
Возьми свой след, не потеряй в грязи!
Чем пахнет? Сыростью промозглой?
Палёным, прелым? - осенью разит.
Со мной не спутай… старость пахнет хуже…
Занюхивать обиды - в самый раз.
Зато не отряжаюсь в стылых лужах,
как Дед-Пихто. Пора впадать в маразм:
защитная реакция всех мудрых -
валять улыбчивого дурака.
Всё облетело: листья… даже кудри -
оглаживает лысину рука…
Два пальца в рот - я провожаю свистом
последний клин печальных журавлей.
Мне хочется зарыться мордой в листья
и зарыдать… но поздно - заржавел…