Горит музыка, я тороплюсь взять звезду
уколов пальцы зажечь в сердце светлоту,
мой голос нем, но я дорасту
взяв рукой за ствол подобный шесту.
В темноту, в этот поздний час, да поздно,
над городом ветер подул,
он дул легко, как умел, но эта леность
мне объяснима как пробел, обыкновенность.
Там, где мой голос просел и был осенний
все равно валил снег из откровений.
Мне слышны инакие снежинки в агонии,
брызгами льет апельсин из низин
неба лавины. Тебя спросив,
открыв непроглядный дождевой заслон
холод, оглушая немость, стал мой сон.
И рука бежала стон во мне вызывая,
крепко сжимая. Не убеждай,
что миг, где снова живая
просто я сплю и в тебе маюсь.
Тот, кто помнит, как ты был понят
не позволит оттолкнуть живое
и будет пить мой стон, и обнимать,
и в ухо крикнет крики.
Крики
© Copyright: Анна Иделевич, 2020
Свидетельство о публикации №120102501072
Свидетельство о публикации №120102501072
Рецензии