Romans prowincjonalny

В страстях котле порой мы варимся,
От скуки глупой гибнем чаще,
Художница любила пьяницу
Любовью будто настоящей

В ту пору улочки весенние
Казались очень даже милыми
Наполнена душа весельем и,
Казалось, всяческими играми

Была. Но есть один печальный
Закон, присущий по природе –
Волна всё бьётся об причал,
А остальное всё проходит

Коварно горем вновь убит
Очередной чудак, он козни
Клянет безжалостной судьбы,
Когда побит последний козырь

«Ах, почему же вышло так?», –
И доморощенный философ
Так принимается страдать –
Зарисовал бы Генрих Лоссов

В деталях это на века.
Но – не судьба; часы пробили.
Теперь ищите простака
На дне неведомых бутылок.

Театр теней открыт опять.
Интрига новой постановки
Сумеет, видимо, занять
Вновь юных зрителей неловких

Наверное, есть в этом шарм –
Как возвращение к основам.
Фигура идеала – шар,
Знак содержания пустого,

Знакомых улиц суета
И силуэты – снова, снова
Сливаются в одно пятно –
Как в книжке для детей – цветное