Кое - что о стихотворчестве. полиптих

                ВАСИЛИЙ БАБАНСКИЙ

              Многие из тех, кто писал или пишет стихи, так или иначе занимался
            вопросом:" А всё - таки, что такое СТИХО - ТВОРЕНИЕ? Это юношеская   
            болезнь, которая проходит вместе с первой влюблённостью? Это
            своеобразное хобби, которое позволяет иногда расслабиться, переменить
            занятие или попросту убить время? Это профессия или ремесло как
            способ заработать на жизнь ( правда,почти иллюзорный в наше окаянное
            время)? Или же это особое состояние души, которое время от времени 
            " накатывает" на вас, требуя выразить в поэтической форме самоё себя
            или то, что это состояние вызвало?
              Вопрос о том, что есть поэзия и  поэтическое творчество, занимал
            умы даже признанных мастеров слова. Разных определений великое
            множество.
              Назову по памяти лишь наиболее контрастные, что приходят в голову:
           "Поэзия - та же добыча радия. В грамм добыча, в год труды"
           (В.Маяковский); "Когда б вы знали, из какого сора растут стихи, не
            ведая стыда" (А. Ахматова)
              В разные годы своей жизни грешным делом и я, простой рядовой 
           великой армии болеющих рифмой, по- разному ( порой из - за возраста, 
           порой по настроению)пытался высказаться на эту тему. Но к ясному 
           выводу так и не пришёл. Что хочу и засвидетельствовать предлагаемым
           ниже полиптихом, составленным из вороха прежних публикаций.
              А как у вас с этим , дорогие собратья по перу ( или друзья по
           несчастью?) Вы уже определились с этой,по выражению классика, 
           "пресволочнейшею штуковиной?" Что она для вас?

                ВНАЧАЛЕ БЫЛ ОДИН ПОЭТ

                Вначале был один поэт,
                Всю славу для себя лишь отняв.
                Исчезли в Лете сотни лет,
                Поэтов тысячи сегодня.

                А среди них и я пишу,
                Имею собственное место.
                Но я оставить не спешу
                Литературное наследство.

                Твержу всечасно, как обет:
                "Шлифуй слова, как горный камень.
                Быть может, через сотню лет
                Все будут говорить стихами.

                РЕСУРСЫ СЕРДЦА                Физику А. К.

                Ты говорил мне, что всем поэтам
                Расчёта в жизни недостаёт,
                Что в этом деле всем Блокам, Фетам
                Даёшь полсотни очков вперёд.

                Небрежно кинув на ногу ногу,
                Ты подсчитал мне за полчаса,
                На сколько хватит тепла земного,
                На сколько сдвинулись полюса,

                На сколько градусов подогреться
                Сумеет льдинка в моей крови...
                А ты измеришь ресурсы сердца,
                Дотла сгоревшие от любви?


                НЕТ В ЖИЗНИ ПРОЩЕ РЕМЕСЛА
               
                Леплю стихи, как пироги,
                По старой технологии:
                С набором средств недорогих
                И правилами строгими.

                Я просеваю слов муку
                Сквозь сито золочёное,
                Пока на свет не извлеку
                Одно словцо точёное.

                Его катаю я во рту,
                Как изо рта картОшину,
                Дабы дымок и теплоту
                Почуять нежной кожею.
               
                И то заветное словцо
                В минуту озарения
                Я разбиваю, как яйцо
                В мукУ стихотворения.

                И вот уж замысла замес
                Вспухает от брожения.
                Кладу сыпучий ком словес
                На стол воображения.

                Я мну девичью грудь стиха
                С проворством и управкою.
                Чтоб в мыслях не было греха,
                Катаю тесто скалкою.

                Лист, шелковистый, как атлас,
                КроЮ ножами -  строфами.
                Обрезки теста( про запас)
                Откладываю с крохами.

                Чтоб пирожок не закислИл,
                Совсем не нужно сахара.
                В нём вместо вишен или слив -
                Эпитет и метафора.

                Леплю узорные венцы,
                И с песенкою тихою
                Я слов неровные концы
                Обтачиваю рифмою.

                И вот уж стих, как и пирог,
                Мечу я в печь на лИстики -
                Чтоб подрумянить серый слог
                На угольках стилистики.

                От печи пышет жар сухой-
                Готово угощение!
                Макаю плоть своих стихов
                В сметану ощущения.

                С едой приходит аппетит.
                Всё ж признаю несмело я:
                У пирожков товарный вид,
                Но...есть и подгорелые.

                Да ведь огрехи - не грехи,
                И - в чаяньи удачи - я
                Дарю друзьям свои стихи,
                Как пирожки горячие.

                И тем подаркам - несть числа
                В моём несложном опыте...
                Нет проще в жизни ремесла.
                Не верите? Попробуйте.

                ***

                ВДАЛИ ОТ ДОМА, В ТИХОМ ЗАХОЛУСТЬЕ...

                Вдали от дома, в тихом захолустье
                Пишу украдкой, будто бы грешу.
                И даже с НЕЙ делиться не спешу
                Смешным стихом, замешанном на грусти.

                Хотя она - нестрогая судья,
                Простит и слог, и даже слово злое,
                Но не простит вовеки суесловья
                И уж тем паче фальши и вранья.

                А, значит, надо просто промолчать,
                Заняться делом, домом или дачей,
                Засесть за прозу Бунина. Иначе
                Зачем напрасно СОВЕСТЬ огорчать?

                ***

                Долги перед совестью - те же грехи
                И так же прощения просят.
                Мой долг - не согретые сердцем стихи,
                Они ремесла не выносят.
               
                ***

                Не раз свои промахи, даже пороки
                Я сам осуждал, хоть и задним числом.
                Но стыд за корявые строфы и строки
                Тонул в череде оправдательных слов.

                Спасительной лжи всё же совесть учила.
                Похоже,я сам же поверил всерьёз,
                Что умер до срока. И в этом причина,
                Что лучший свой стих я с собою унёс.
               
                БОЛЕЗНЬ?

                Ну, что за блажь -
                Бродить, как тень,
                Под белою луною
                И бормотать, впадая в раж,
                О чём - то сам с собою.

                Потом стоять, потом бежать
                Домой, к столу ночному,
                И лихорадочно писАть,
                Сбивая слов оскОму.
               
                В полубреду встречать рассвет
                На пару с петухами...
                Не дай вам Бог на склоне лет
                Вдруг заболеть стихами.