Ложатся строки вкривь и вкось,
Как будто резаные раны.
Они прострелены насквозь,
Но живы и непокаянны.
Не знаю, дело ли во мне
И в неуменьи жить спокойно.
А может дело в той войне,
Я отголоском был невольно.
А может дело в той стране,
Которой нет давно на карте.
Или у времени на дне,
Где честь заложена в ломбарде.
Но я не жалуюсь, не каюсь,
Воздастся всем не здесь, так там.
Я жить по совести стараюсь,
Краснеть уже не по годам.
Не знаю
© Copyright: Олег Голодный 2, 2020
Свидетельство о публикации №120102407165
Свидетельство о публикации №120102407165
Рецензии