симфония грусти

лист, пропитанный грустью,
  опять оригамится в ком –
и летит в пасть ведра
 к точным клонам себя. я пишу
о тебе. хищный мрак поглощает
 душевный покой,
а звучание улиц сплетается
лишь в белый шум.

алкоголь усыпляет
 уставше-печальный рассудок,
где слова через силу слагают
любви вечный гимн
с однотипным посылом:
прожить без тебя слишком трудно,
ведь в квадрате квартиры все дни –
словно ада круги,

из которых не вывел бы
 даже Вергилий, и я
утонул во грехах
на исходе безгорестных дней.
очевидно становится:
поздно что-либо менять,
если полностью сгнил изнутри,
 оказавшись на дне.

мысли томно, минором
 играют на струнах нейронов,
создавая симфонию грусти
 из крика и воя,
что в подкорку впиваются мне
 бронебойным патроном,
а жестокая муза сжирает
в груди всё живое.

я пишу о тебе, как всегда
 ставя счастье на кон,
старый  день уступает
 дорогу наверх темноте.
 лист, пропитанный ритмом,
 нервозно сминается в ком –
и летит в пасть ведра.
но лишь этот  не смог долететь.