Расстройство

Прошу простить! Мой шут - косноязычен.
Умеет он кривляться, валяет дурака.
Пусть не фанат тирад и обветшалых спичей,
Но в корень зрит, однако, а бьёт наверняка.

Лишь стоит поднабраться хмельного мастерства -
Вдруг может оказаться: не "против" он, а - "за"!
Люблю за клоунаду, за скверный, буйный нрав,
За то, что нету сладу, когда бывает прав.
И в нашем мрачном братстве он - лучик озорства.
Но правду без препятствий он выскажет в глаза…

А вот и он - поэт! Встречайте же! Любите!
Пускай, он не достоин, бывает, право слово.
Он мастер разговоров, отчаянный любитель
Всю жизнь овеществить для "всякого такого"…

Но вам и невдомёк, что может этот ум:
Как впрочем и урок, когда ты слеп и глух.
Ты выведешь опять же, что «он не так уж плох».
И всё же средь пассажей: проклюнется - «не сдох».
Поэт вам не укажет: направить – не его!
Средь неуместных «сабжей» найдёт он ОДНОГО!

И вот ОН... удивитесь - обычный человек!
Не залежалый витязь, безвестный имярек,
Что поломает стройность и перебьёт хребет...
От слова "безысходность" - да воссияет свет!

ОН, так сказать, "учитель". А мысли вразнобой -
Лишь той достойны прыти, что разделяет "рой"
На слабых и ведущих. ОН, несмотря на всё,
ПестУет отстающих, и верит горячо,
Что жизнь для всех едина, а старт, увы - как есть...
Но в том-то и причина: ЕГО сжирает спесь...