Однажды настанет день, когда ты не увидишь солнца

Однажды настанет день, когда ты не увидишь солнца. Ты будешь искать его, но оно спрячется за свинцовыми тучами, и не захочет тебя увидеть. Ты поймёшь, что всё вокруг тебя-фальшь, когда твой самый верный "друг" подарит тебе нож в спину. Ты увидишь, что нет ни одного человека, кому ты нужен просто так, кто не ищет выгоды, кто не использует тебя. Ты снова вернёшься к себе; ты останешься один. Один на один с собой. Ты узнаешь, что тебе осталось жить один день, хотя ты молод и не увидел слишком много. Ты встанешь утром, подойдёшь к окну, но не увидишь света. Ты будешь умирать, но никто не захочет с тобой поговорить. Ты захочешь пить, но никто не принесёт воды. Никто не позвонит, и не спросит, что ты хочешь и что ты чувствуешь. Ты напишешь письмо-завещание со своими мыслями, твой крик души стерпит бумага. Но когда найдут твоё тело, никто не прочтёт твоё письмо. Оно заслужит только грязь ботинок госслужащих. Оно будет валяться на полу, может быть, на него обратит внимание несколько мышей, приняв его за еду. Но они разочаруются, и смахнут бумагу в угол. Будут идти дожди, и вода смоет чернила. От листа останется мокрое волокно. Никто так и не захочет узнать, что же ты чувствовал в последние часы своей жизни.
Ты так красиво жил... У тебя были деньги, имущество, друзья и любовники, ты никогда не думал о том, что умрёшь в одиночестве. Ты вообще никогда не задумывался о смерти. Ты ненавидел своих родных, свою мать, своего отца. Ты считал, что они тебя не ценят и желают тебе зла. Только за несколько часов до смерти ты понял, как ты заблуждался.
Ты понял, что они были правы. Ты понял, как сильно любишь её, которая звала тебя дураком и лентяем. Которая из кожи вон лезла ради тебя, помогая тебе, заботясь о тебе, которая не боялась сказать в лицо о том, кто ты. Ты обижался... Но она никогда, никогда о тебе не забывала и никогда не предавала. Ты вспомнишь, что была другая, которая ласково тебя называла и ласково обнимала. Но почему-то забывала о твоём дне рождении. Один раз, второй... Та, другая, вспоминала о тебе тогда, когда ей была нужна помощь, деньги или что-то ещё... И ты бежал к ней, ведь она тебя вроде бы точно любит...
Та, что наказывала тебя и говорила правду, уже давно лежит в земле. Ты не был на её похоронах, не знаешь, где находится это кладбище и эта могила. Тебя заставили приехать к ней родители, ведь она умерла. Ты стоял и смотрел на неё в гробу, как на чужого, постороннего человека. Ты не проронил ни слезы, зато долго выбирал самый вкусный пирог. Тебя не тронули чужие слёзы и горе. Ты десять лет к ней не приезжал, и она не узнала тебя, когда видела в последний раз. Она лежала в кровати, а ты не подошёл к ней и не подал руку, не заглянул в глаза...
Теперь ты плачешь; ты горько плачешь. Нет того дома, нет её и нет тебя. Только воспоминания. Но почему-то ты страдаешь... Почему-то ты подумал, что это и была истинная любовь...
Наверно потому, что никого кроме неё на самом деле не интересовала твоя душа. Ты стал взрослым, ты всё понял. Ты лежишь один в постели, как она когда-то. Ты жалеешь, что не поговорил с ней... Ты жалеешь, что не взял её за руку тогда, когда она была всё ещё тепла...
Кому ты теперь нужен... Только сигаретный дым твой собеседник, но сигареты почти кончились...
Никто не возьмёт твою руку... Тёплую пока ещё. Никто не заглянет тебе в глаза. Никто не прочтёт твоё прощальное письмо... Никто...
Я помню о тебе, время ничего не значит...
7.7.2011