А ведь я ее спел

… А ведь я ее спел, не внимая привычным ругалкам.
Мне не нужен пюпитр был... без вспомогательных штук,
где мы, за руки взявшись, сдались без проблем виртуалкам,
заодно разобравшись друг с другом: кто враг, кто друг.

И цифровка аккордов моих – всем привычная ноша,
в заученных чувствах, сметающих смысл… Трафарет!..
Вдруг, сползла, словно снег, как змеиная бывшая  кожа,
когда взял я гитару, сказав:

«Счастье – не счастье, а горе – не горе нам.
Ждем, не дождемся иной полосы.
Тихо сидим на уроке истории,
И поминутно глядим на часы...».

Если спел я по памяти, дело не в памяти, все же,
под тяжестью лет моих чувствам достался лишь лёд.
Но корёжит меня и ломает змеиная кожа,
Вновь гитаре моей выпадает в «круге» черед…

Это песня! И я ее спел, не смотря «теле – шоу».
Значит что-то осталось в душе, и не миражи!..
Однажды прошел я экзамен той, несбывшейся школы,
Навсегда выбрав песню, вместо «бродяжьей души»…

В этом все поколенье мое: то в дождях, то походах,
«пушистых снегах», перекрестках прокуренных лет.
Где как мантру поем мы, о красках родимой природы, у
которой погоды плохой и неправильной нет. 

Фестивали… Костры… Даже песни – теперь виртуальны.
В телевизор, лупясь, шепчем, вопреки: «одобрямс»…
А когда-то все авторы наши были... не «гениальны»,
Просто брали гитару и пели:

«Ах, трудно, трудно дьяволу… Привыкли люди каяться
В несуществующих грехах…
Грешить, моля прощение, лишь бы потом не маяться -
Во всех своих  «семи кругах»…

24.10.20