-------------------------
Наши души,
в неотправленных письмах..
чёрно- белые пишут нам сны.
Мы, телесны, а души без веса.
они - точка - тире, боль весны.
Мы, не знаем всех правил устройства,
только боль нам подсказки даёт..
мы смеёмся порою невольно,
а в сознании сомнение живёт..
говорят мы по запаху ищем..
половины себя, но враньё..
это души, выходят на игрища..
и находят и только своё..
кто-то выставил вес им и в граммах..
что смеяться, вы видели вес?
сколько весит- застенчивость- драма,
а любовь, так она без телес..
мы летаем влюбившись, порхаем..
крылья где, иль перната душа?
а когда мы духовность теряем..
вес растет, рожи - равность ковша..
А душа, своей тенью, как ризой,
обрамляет весь мир и живёт..
и тихонечко где -то рыдает..
а мы думаем, Ангел поёт.
Душа
© Copyright: Свиридова Людмила Викторовна, 2020
Свидетельство о публикации №120102404212
Свидетельство о публикации №120102404212
Рецензии