Баллада о Бене Бракене, Шотландском виски и Вятке

Сей муж никогда не был в Вятке,
Ben Bracken в Шотландии жил,
И делать фамильное виски
Своих сыновей он учил.

Знаете, как в снежной Вятке
Зимою горят провода?
Великое таинство это
Он не познал никогда.

Ben в обожжённые бочки
Виски свой заливал,
И о троллейбусных щётках
Он ни бельмеса не знал.

А я жил тогда в милой Вятке,
И запах электро-угля,
Навечно врезался в ноздри,
И в мозжечок у меня.

Угля контактные щётки
Слетали, искря на ветру,
И наши водители-тётки
Латали беду на ходу.

Они выходили в бахилах,
В резине тугая рука,
И махом троллейбуса щётки
Вгрызались опять в провода.

Стоял тот особенный запах,
Как-будто карбид подожгли,
Счастливые пассажиры
Продолжить движенье могли.

Выпив Шотландского зелья,
Я понял -  отравлен, погиб!
Мне бы успеть к телефону,
В желудке - проклятый карбид!

Но кома мне тихо шептала:
Это - Ben Bracken, дружок!
Он не допустит убивства,
Без паники жуй пирожок!

Жуя заскорузлую булку,
Карбиду отдавши себя,
Я думал: как Ben наш добился
Из Вятки поставок угля?

Ведь он никогда не был в Вятке,
Шотландский свой килт носил,
И в старых горелых бочках
Семейный свой виски хранил.

Шотландскую силу традиций,
Секретных рецептов века,
Раскрыла мне Вятская баба,
В резине стальная рука.

И я теперь только Ben Bracken
Себе заливаю в рот,
Он запах мне родины милой
С любовью передаёт.